CAPTAIN

Mer agitée

de

Marc Juniat et Pierre Martinet

Éditions des 3 hibouks

CAPTAIN - Mer agitée

Copyright © 2019, Marc Juniat et Pierre Martinet

captain_books@hotmail.com

Couverture: copyright © 2019 Marc Juniat et Pierre Martinet

Arrière-plan: Porte-avion USS George H.W. Bush, Golfe d’Aden, 23 octobre 2014 (Photo U.S. Navy)

Tous droits réservés. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite, enregistrée ou transmise, de quelque façon que ce soit et par quelque moyen que ce soit, sans le consentement préalable écrit des auteurs, à l'exception de l'inclusion de brèves citations dans une revue, un article, un livre, un blog ou un article universitaire.

Éditions des 3 hibouks – Overijse, Belgique

3hibouks.com

Dépôt légal: juin 2019

D/2019/13.554/10

ISBN de la version kindle: 978-2-930784-62-5

À mes parents,

À mes enfants,

À ma femme,

À mes amis fidèles qui se reconnaîtront.

Marco

Avertissement

Ce roman est une fiction!

Même si les lieux où évoluent nos personnages sont en partie réels, les personnages eux-mêmes et leurs propos sont totalement imaginaires.

Ni eux-mêmes ni les faits évoqués ne sauraient donc être exactement ramenés à des personnes et des événements existant ou ayant existé, aux lieux cités, ni par ailleurs témoigner d'une réalité ou d'un jugement sur ces faits, ces personnes et ces lieux.

9 juillet

23h55. Mer méditerranée

Captain et les membres de l’opération Diabolo avaient les yeux rivés vers Chypre à travers leurs Optiques de Vision Nocturne. La nuit était douce et sans lune et la Méditerranée offrait un léger clapot qui agitait à peine le voilier. Le toubib, les jambes dans le vide, boudait assis à la proue depuis qu’il lui avait reçu l’ordre de fermer sa gueule. Il n’avait pas semblé prendre Captain au sérieux de prime abord jusqu’à ce qu’il fasse trois pas dans sa direction et fige son regard dans le sien, assez près pour être dégoûté par l’aspect éthylique de ses yeux qui semblaient rétroéclairés. Il devait maintenant descendre au carré et y rester jusqu’à nouvel ordre. Ainsi soulagé des diarrhées verbales de cet imbécile ils pouvaient se concentrer sur leurs montres. Après 7 miles parcourus vers l’est ils guettaient l’heure programmée du feu d’artifice.

Synchronicité… À environ 210 kilomètres de là, de l’autre côté de la mer, Milad Naajjouf le Premier ministre libanais, mariait sa fille avec faste au Sursock Palace dans le quartier chrétien d’Achrafief à Beyrouth Est. 200 personnes réunies pour faire la fête toute la nuit sous la protection d’une dizaine de gardes du corps qui assuraient à la fois la sécurité de l’homme d’État et celle des invités. Pourtant, malgré ce dispositif, personne n’avait remarqué que le luxueux complexe était encerclé.

Rue Sursock, une dizaine de commandos armés vêtus de noir attendaient un signal pour bondir d’une camionnette stationnée à quelques dizaines de mètres de l’entrée principale de l’hôtel. Rue Saint-Nicolas, une autre dizaine d’hommes macéraient dans l’étroitesse étouffante d’une baraque de chantier, prêts à se jeter à l’air libre au même signal. Et enfin rue Gouraud, sous la véranda du jardin d’une maison qui donnait sur le parc du palace, une demi-douzaine de commandos l’arme au pied guettaient le top.

Dans la suite d’un hôtel proche, un homme était assis sur un confortable fauteuil et jouait avec son téléphone mobile en regardant l’heure sur sa montre de luxe. La fenêtre était grande ouverte et les bruits de la rue bien audibles. Un pot de yaourt vide trônait sur la table basse à ses côtés ainsi qu’une boîte grand format de mouchoirs en papier. Deux gardes du corps étaient à ses côtés.

Dans l’attente d’une lueur lointaine, Captain se refaisait le film de la soirée, histoire de voir s’il n’avait rien oublié… Il avait jeté l’ancre sur un haut-fond à 3 miles nautiques au nord-est de l’île trois heures auparavant et avait mouillé deux lignes de pêche… Un alibi au cas où! Puis il avait attendu le retour des plongeurs qu’il avait largués bardés d’assez de matériels et d’explosifs pour mener à bien la mission. Il s’était cuisiné un brouet de dorade fraîchement pêchée au vif et un mélange de céréales, le tout très poivré et mouillé d’une huile d’olive parfumée.

Les deux nageurs de combat s’étaient immergés vers 20h00 en direction d’un complexe désaffecté, le Sea View Motel, construit près de la Karpaz Anayolu, la route principale qui longe le littoral chypriote. Composé de trois bâtiments dont la réception et le restaurant, l’établissement possédait une trentaine de bungalows.

Ancré à environ 300 mètres de la plage, un navire des garde-côtes transformé en bâtiment sanitaire offrait une silhouette imposante. Vendu par la France à la Turquie au début des années 2000, cet ancien aviso escorteur de la classe d’Estienne d’Orves avait encore fière allure malgré ses 40 ans… Mais plus pour très longtemps, avait pensé Captain en observant ses contours.

Les nageurs s’étaient délestés d’une partie de leur équipement consistant en deux bouteilles de plongée de 6 litres chargées d’un explosif maison. Le vieux Mc Gyver de la salle 10 avait injecté sous pression une mousse et un peu d’eau. La particularité de ce mélange était qu’il devait être en quelque sorte amorcé par l’air avant l’utilisation. Les robinetteries des blocs avaient donc été ouvertes pendant 10 minutes sur le voilier, le temps pour le cocktail de s’oxyder et de se transformer en une sorte de résine. Le produit restait stable pendant 6 heures avant de s’altérer et de risquer une auto détonation due à la pression. Et vu son caractère ultra brisant développant 9000 mètres/seconde, il valait mieux s’en débarrasser avant.

Équipées de deux puissants aimants retenus par des caoutchoucs, les bouteilles avaient été fixées directement sous la coque contre les barres antiroulis à l’arrière du navire, juste au-dessous de la salle des machines et des réserves de carburant. L’endroit où il est le plus lourd. Le plus vulnérable.

Les plongeurs avaient ensuite introduit les détonateurs à minuterie sur les robinets et ouvert les valves des bouteilles, comme si elles devaient alimenter un détendeur ordinaire.

Ils avaient ensuite repris leur route sous-marine vers la plage où un autre agent les attendait. Introduit depuis plusieurs mois auprès de l’ONG visée, il connaissait parfaitement la topographie et les habitudes des membres de l’organisation pour agir en toute sérénité.

L’homme envoya un signal sur son portable, qui sonna de retour. Il configura l’appareil pour une conversation à quatre et tapota bruyamment sur le micro. Les trois groupes d’hommes qui attendaient depuis des heures giclèrent de leurs planques et convergèrent en mode assaut vers le parc de l’hôtel, où la musique et les desserts étaient arrivés de concert.

Les combattants entrèrent par trois côtés différents et se mirent à tirer indifféremment sur tout ce qui semblait faire obstacle à leur progression. Quatre d’entre eux furent mortellement touchés avant que l’intégralité des gardes du corps soit à terre. Le Premier ministre identifié fut atteint d’une trentaine de projectiles au minimum, mais il n’était pas le seul. Au total une quarantaine de personnes, invités et membres du personnel, trouvèrent la mort dans ce massacre.

L’agent qui accueillit les deux nageurs s’était habillé lui aussi d’une tenue de plongée souple et s’était barbouillé le visage d’une épaisse couche de camouflage bicolore. Débarrassés de leurs recycleurs à l’abri des regards, ils avaient tous trois progressé vers les bâtiments équipés de sacs et de fusils d’assaut avec chacun une tâche bien précise.

Pour fêter chaque départ du bateau vers son objectif, les membres de l’ONG organisaient une petite soirée à courte distance de là, dans la ferme voisine, pour laquelle les propriétaires accueillants dressaient d’impressionnants mezzés.

Les locaux étaient donc vides et permettaient aux commandos de ne pas perdre de temps en évitement.

Le bâtiment cible était la réception. Outre son grand hall d’entrée, son lobby, son salon en rotin blanc défraîchi et son billard, la pièce supportait presque à elle seule le premier étage de bureaux et de chambres du personnel grâce à ses piliers de soutènement en béton. L’un des plongeurs s’attelait à fixer un boudin de beurre artisanal sur chacun d’eux. Mc Gyver avait encore frappé en confectionnant des pains de 400 grammes d’un mélange bien à lui. Un dérivé d’octolite et de pâte souple à base d’ammonium et de trinitroluène, capable de couper en deux un pilier en béton armé d’un mètre de rayon.

L’autre reliait les explosifs entre eux grâce à un rouleau de cordon détonant, la corde à linge de belle-mère, qu’il prenait soin de faire passer au milieu de chaque boulette.

L’ensemble serait ensuite muni d’un détonateur programmé pour exploser à la même heure que le navire.

Pour rendre l’ensemble de l’installation invisible, le troisième homme du commando avait coupé les câbles d’alimentation électrique de la réception. Même si la panne était détectée il faudrait des heures pour réparer et les explosifs resteraient dans l’ombre.

Muni d’un tournevis sur batterie, il avait aussi démonté tous les ordinateurs du premier étage pour récupérer les disques durs en vue de leur destruction. Avant cela, il avait fait une copie du fichier central qui gérait toute l’installation par Intranet. Aucun d’entre eux n’était relié à Internet pour des raisons de sécurité, rendant impossible leur piratage à distance.

Une fois réunis dans un sac, il y avait glissé un pain d’explosif et fixé l’ensemble au détonateur. Ainsi, tout disparaîtrait en même temps. L’Organisation Non Gouvernementale mettrait sans doute un temps fou à reconstituer sa base de données. À moins, comme le pensait la direction de la DGSE, qu’une organisation très puissante finance l’humanisme de façade de cette ONG. Le but tenu secret de cette opération était bel et bien de faire sortir le loup du bois. De savoir qui se cachait derrière le masque.

Au siège de la NSA, les logiciels connectés sur les satellites de communications du Moyen-Orient envoyaient de multiples alertes sur les écrans de veille des agents de permanence. Il n’avait pas échappé aux oreilles de l’agence de sécurité qu’une bande son inhabituelle, faite de cris, de fureur et du crépitement d’armes automatiques, était remontée d’un des hôtels les plus prisés de Beyrouth. Les premières analyses avaient borné un téléphone appelant vers trois numéros en fonction pendant l’attaque. Personne n’avait parlé durant la connexion. Toutefois il apparaîtrait après des analyses plus poussées qu’à plusieurs reprises l’interlocuteur qui écoutait s’était raclé le fond de la gorge avec bruit et avait envoyé gicler de bons gros glaviots au fond du pot de yaourt à l’aide de puissantes flatulences des lèvres pincées. Il s’essuyait la bouche et enfonçait les mouchoirs ainsi souillés dans le fond du pot… Puis il avait raccroché.

Une fois les charges posées, les trois hommes s’étaient dirigés vers la plage en prenant soin de couvrir leur sortie par d’infinies précautions. C’est souvent quand on croit que l’affaire est faite que l’erreur surgit. Ils s’étaient rééquipés de leurs recycleurs et avaient pris l’agent exfiltré en trinôme, l’alimentant à tour de rôle grâce à un Octopus. Un détendeur de secours relié au principal.

Commençant leur retour vers le voilier à la boussole, les trois hommes-grenouilles avaient rapidement aperçu la balise lumineuse que Captain avait lestée à 9 mètres de profondeur sous la quille. Elle émettait un puissant flash toutes les trente secondes. Visible de loin, elle devait leur permettre de s’orienter sans perdre de temps.

Une fois les plongeurs remontés à bord, Captain avait ordonné au médecin de se taire puis de descendre au carré et de ne plus en sortir. Quant aux autres membres du commando, ils connaissaient leurs tâches et n’avaient pas besoin qu’on leur chante une berceuse pour s’y atteler.

À minuit pile, ils avaient vu les champignons de feu et leur Pantone de couleurs vives illuminer la nuit et monter vers les étoiles, bien avant de percevoir le bruit des déflagrations étouffé par la distance… Au même moment, les commandos quittèrent le Sursock Palace comme ils étaient venus, en emportant leurs morts et leurs blessés. Les invités encore valides tentaient désespérément de secourir les corps qui semblaient en avoir besoin. Effectuant sur celui-ci un garrot, sur l’autre une pression pour tenir le cœur en vie… Au loin, de multiples sirènes convergeaient vers ce mariage de malheur et de larmes.

03h50. Paris

À cette heure-ci, même les touristes avaient déserté les beaux quartiers et il ne fallait guère plus de deux minutes sous escorte et gyrophare pour rejoindre la rue de l’Élysée en venant de l’hôtel de Brienne.

Suffisant pour Louis Pernut, ministre de la Défense, confortablement installé dans sa limousine blindée, pour lire une fois encore la dépêche du bureau chypriote de l’Agence France Presse annonçant la double explosion du bâtiment qui abrite, qui abritait corrigea Pernut dans sa tête, une Organisation Internationale Non Gouvernementale, HOPE, et de son navire, le Rainbow Hope.

– Ce matin à minuit heure française deux engins explosifs ont détruit un hôtel à l’est de Chypre. Cet hôtel abritait la base de transit de l’organisation HOPE. Leur bateau, un ancien patrouilleur des garde-côtes prêté à l’organisation par la Turquie, a également été coulé à quelques centaines de mètres de la côte. Le navire servait à transporter d’anciens combattants de Daesh vers ce centre, où les djihadistes européens trouvaient refuge en attendant d’être fixés sur leur sort…

Laissant à sens unique la porte du coq sur sa gauche, le chauffeur stoppa au coin de l’avenue Gabriel et Pernut descendit de sa DS5 pour faire quelques pas pressés et entrer au 18 de la rue de l’Élysée. L’hôtel particulier abrite l’appartement de fonction de l’officier du Groupement de Sécurité de la Présidence de la République, chargé de la sécurité de la demeure présidentielle. C’est généralement par là qu’on entre lorsqu’on ne veut pas réveiller les journalistes qui planquent devant le 55 rue Saint-Honoré, l’adresse officielle de l’Élysée, et qui pourraient se demander ce qui justifie la visite du ministre de la Défense à cette heure chez le Président de la République.

Traverser le couloir souterrain qui mène au salon Jupiter, passer le sas sécurisé et ses deux portes blindées épaisses de dizaines de centimètres, sous haute garde des hommes du GIGN, puis remonter jusqu’au bureau du Président ne prend que quelques minutes supplémentaires pendant lesquelles Pernut se félicitait d’avoir coupé la tête du serpent. Cette ONG qui offre… qui offrait, officiellement aux jeunes djihadistes une aide psychologique et une aide juridique pour un retour au pays. Celui qui les avait vus naître… L’Allemagne, la Belgique, la France, la Grande-Bretagne… ou, le cas échéant, la possibilité de s’installer dans un pays d’accueil, plutôt chiite, les substituant ainsi à la justice… Mais pire encore, pensait-il… Savoir dans la nature des hommes et des femmes aguerris ayant connu l’épreuve du feu! On ne revient jamais intact des combats, savait-il d’expérience… De véritables bombes à retardement. Inacceptable pour tous les chefs d’États européens.

Dès potron-minet, le protocole du Palais est allégé et Pernut ne rencontra que l’huissier de service venu l’accueillir pour l’introduire dans le bureau présidentiel, accompagné par un membre du GSPR et un autre qui officiait devant la porte.

Pernut y entra, confiant et serein.

Jean Murguet, le Président, avait le regard rivé sur les infos et visiblement ce n’était pas la forme des grands jours qui accompagnait les pensées du chef de l’État, malgré son apparente décontraction en bras de chemise, un pantalon en lin et une paire de savates portées nu-pieds.

Sans dire un mot et sans tourner la tête vers son ministre, le Président était totalement absorbé par Alexandre Baudrier qui présentait, depuis les studios parisiens de TV-IN, une édition spéciale sur la chaîne d’infos continues la plus regardée de France.

Pernut se tenait debout devant le bureau, la veste bien boutonnée et la cravate bien serrée pour respecter un minimum de protocole malgré la chaleur de juillet, attendant que le Président l’invite à s’assoir.

Le visage souriant de Pernut devint livide et pâle à mesure que le présentateur déroulait ses news.

– Deux morts, deux civils, sont à déplorer dans l’effondrement de l’immeuble de l’organisation HOPE. La police chypriote et le porte-parole du Président turc demandent avec énergie que toute la lumière soit faite sur la responsabilité de cet odieux attentat qui s’en prend à une ONG et qui tue des civils innocents…

Le Président coupa la parole aux commentaires tout en laissant les images de l’incendie des ruines de l’hôtel combattu par les pompiers locaux…

Il se tourna alors vers Pernut, dont les yeux dilatés trahissaient une grande confusion, et le priait de la main de s’assoir quand la porte s’ouvrit à nouveau sur Philippe Jimenez, ne laissant pas à Pernut le temps de poser son séant sur le fauteuil. Le Premier ministre, visiblement habillé avec ce qui traînait au pied de son lit, jeans, polo, veste légère et mocassins Todd, prit la main de Pernut et d’un air accablant traduisit sans ambages la pensée du Président toujours muet.

– Putain, Louis, comment on a pu merder à ce point?

– Je ne sais pas ce qui s’est passé!

Cette phrase était sortie comme si la peur de se voir descendre les Champs-Élysées la tête au bout d’un pic, quatre jours plus tard pendant le défilé militaire, avait fait remonter en lui des angoisses d’enfant pris la main dans le pot de miel…

Le Président et le Premier ministre se regardèrent en pensant la même chose: un ministre de la défense peut-il se permettre de ne pas savoir ce qui s’est passé lors d’une opération qu’il a lui-même suggérée?

– Et le patron des services secrets, que dit-il? demanda le Premier ministre.

– J’attends des nouvelles de l’amiral Lacosse d’une minute à l’autre, reprit Pernut.

Le Président lâcha alors d’un ton sec et glaçant toute la mésestime qui venait de naître en lui à l’égard de son ministre:

– Si je comprends bien, Louis, non seulement vous venez de découvrir l’ampleur du désastre à la télé, mais votre subordonné de la DGSE ne vous a pas encore donné signe de vie?

Pernut ne put que reconnaître son ignorance en baissant la tête. Signe d’aveu, signe de faiblesse… Mauvais signes.

Le Premier ministre se leva pour se servir un alcool fort. Entre lui et le Président, pas de manières. Ils se connaissaient depuis science-po, étaient issus de la promotion Voltaire de l’ENA et travaillaient ensemble depuis tellement d’années qu’ils ne se souvenaient même plus du nombre de maîtresses qu’ils avaient partagées.

La porte s’ouvrit à nouveau pour laisser entrer Jack Jockart et sa bouille bien ronde, un mouchoir humide à la main épongeant un front luisant. Lui non plus ne s’embarrassait pas de chichis avec le Président. Il était son éminence grise. Le conseiller occulte aux affaires et plus particulièrement tout ce qui sent la vase et qu’il faut nettoyer. Il était habillé comme à l’accoutumée, été comme hiver, de vêtements amples et confortables de bonne facture d’un couturier Bobo de la rive gauche. Toujours alerte et gaillard, Jack ne portait pas son âge.

Double Jack, Black Jack, Lucky Jack… quel que soit le surnom qu’on lui donnait, possédait une faconde et un langage parfois coloré. Il cachait une intelligence redoutable et une vision du monde toute pragmatique et était animé par un sens de l’État profondément régalien qu’il plaçait au-dessus de tous autres idéaux. Il servait son sixième Président en la personne de Jean Murguet, qu’il trouvait un peu mou et condescendant, voire carrément obsolète, ce qu’il ne lui dirait jamais, ni ne lui ferait sentir d’aucune sorte, même s’il lui reprochait de ne pas avoir entamé à temps les réformes structurelles indispensables à la France. D’avoir cédé à bien des chantages du voisin allemand sur l’économie et l’immigration. D’avoir délaissé et vendu les fleurons de l’industrie française et de mépriser les retraités et les petites gens.

Alors même qu’il avançait vers les trois hommes concentrés autour du bureau de leur maître, il s’arrêta aux côtés de Pernut et lui posa la main sur l’épaule. Sa manière à lui de dire qu’il avait compris et à quel point il compatissait à la chienlit ambiante.

En fait, Jack Jack savait toujours tout avant le microcosme. De sa prime jeunesse à la légion étrangère pendant la guerre d’Algérie, à la direction du SAC dont il fut un des barons, au rôle de conseiller occulte, il avait su tisser un réseau d’influences partout dans le monde auprès de personnages qui jouaient la même partition que lui.

Le téléphone de Pernut sonna enfin. Sorti de sa léthargie, il attrapa fébrilement son mobile sécurisé et répondit comme pour se décharger de son fardeau et accabler enfin quelqu’un d’autre:

– Oui Lacosse, que s’est-il passé, c’est quoi cette merde?

– Monsieur le ministre, je suis comme vous, j’ai découvert les dommages collatéraux il y a peu et je tente d’avoir des explications, mais nous avions convenu d’un silence radio avec Alpha. Certains sont sur le retour. J’attends que l’un d’eux puisse me rendre compte. Ça ne devrait plus tarder maintenant. Je suis en contact avec Topaze qui sera bientôt sur les lieux. Je vous tiens au courant dès que je sais, Monsieur le ministre.

– Ne passez pas par la piscine. Rejoignez-moi directement à Brienne, j’y serai dans 20 minutes.

À travers le haut-parleur du téléphone, la voix de Lacosse portait suffisamment dans le silence feutré et nocturne des ors de la république pour qu’aucun des hôtes ne loupe un mot du compte-rendu du patron de la DGSE.

Le Président se tourna vers Black Jack:

– Ton avis? Chypre, la Turquie, ça pue?

Tout en essuyant ses petites lunettes avec un mouchoir sec:

– Tout dépend où vont se passer les emmerdes! D’abord vous n’êtes au courant de rien! À partir de maintenant, tu ne te mêles plus de cette affaire, Jean, ni toi non plus, Philippe. Ensuite, depuis 2004, Chypre c’est l’Europe, mais bon… On ne peut pas nier que les antagonismes ont de la mémoire sur les îles. Depuis les années soixante, depuis que c’était le pré où les espions de tous bords dualisaient dans le sang, rien n’a vraiment bougé là-bas. L’île demeure divisée dans sa longueur par une ligne de cessez-le-feu, la Ligne verte. Elle sépare le territoire placé sous le contrôle effectif du gouvernement de la République de Chypre, internationalement reconnu, et la République turque de Chypre du Nord (RTCN), autoproclamée indépendante en 1983 et jamais reconnue par aucun pays sauf… par la Turquie. Nicosie la capitale est aussi coupée en deux par la Ligne verte. Les communautés Gréco-Chypriote et Turco-Chypriote vivent séparées, malgré l’ouverture partielle de la Ligne verte en 2004. Le sud est à tout jamais orthodoxe et sous une certaine domination grecque et européenne, et le nord est toujours musulman, tourné vers le grand frère turc, tout aussi nationaliste que l’ego des Hellènes… Laissons le temps au temps. Voyons de quel côté le vent va tourner. Et la Turquie, ce n’est pas l’Europe… Tant s’en faut. De plus, c’est eux qui ont réquisitionné cet hôtel qui était à l’abandon et c’est eux qui ont affrété le bateau pour en faire cadeau à HOPE. C’est encore eux que nous soupçonnons de les financer! Est-ce avec les milliards que l’Europe leur donne? Ils ne sont pas en mesure de nous bourrer le mou. En revanche, ce qui m’inquiète le plus c’est la communauté internationale… Bon, une seule mauvaise nouvelle par jour…

Pernut, pensant dire une chose intelligente, annonça au Président:

– Je vous donnerai ma démission dans la matinée.

– Surtout pas! réagit Jockart. Ce serait perçu comme un aveu. Reprends-toi, Louis. Bois un coup, tire un coup, tiens le coup! Il sera toujours temps d’agir. Ce n’est pas utile d’agiter le chiffon rouge aujourd’hui… Je vais t’accompagner à Brienne pour entendre Lacosse…

Puis, s’adressant au Président et au Premier ministre:

– Le conseil est dans moins de cinq heures… Il ne se passera probablement rien avant. À la conférence de presse hebdo, les journaleux vont vous assaillir de questions: niez tout. La France n’a aucune responsabilité dans cette affaire… Je vous tiens au courant. Jamais par téléphone. Aucune note de votre part sur le sujet…

Puis, attrapant Pernut par le bras, pour le décoller de sa chaise:

– Wait and see, mes amis.

Jean et Philippe sirotaient leur alcool en regardant la télévision restée silencieuse.

– Ton avis, Philippe?

– Pernut est perdu. Il s’est montré incompétent. Il a cédé à ses démons en voyant des terroristes partout… C’est ce que nous dirons si c’est nécessaire, Jean. Tu lui as donné sa chance. Il a 58 ans, il pourra toujours retrouver sa circonscription, c’est une belle fin de vie politique pour lui… Tu as fait sa carrière. Il ne te trahira pas. Et puis, nous avons bien un petit dossier à lui mettre sous le nez au cas où il perdrait les eaux… Comme les rétro-commissions sur les frégates du Cambodge, par exemple, ou encore le parti pourrait enfin lui demander des comptes sur le passé collaborationniste de son père qu’il tente d’étouffer par tous les moyens.

De nouvelles infos venaient de faire leur apparition sur l’écran de TV. Le Président saisit la télécommande et rendit audible le son sur les images où l’on voyait un homme et une femme, menottes aux poings, arrêtés à leur hôtel par les forces de l’ordre chypriote.

Baudrier, en off, commentait les faits:

– La police soupçonne un couple suisse en voyage de noces d’être des agents chargés de la logistique du sabotage du navire et du bâtiment de l’ONG… Les jeunes mariés étaient sur l’île depuis quelques jours et d’après certains témoins leur comportement n’était pas celui de deux amoureux en lune de miel…

– Bordel de merde! s’écria le Président, qu’est-ce qu’ils foutaient encore là-bas, ceux-là? Ce qui eut pour effet de réveiller Bingo, son labrador, qui dormait sous le bureau.

04h20. Mer méditerranée

Le Koumac avait croisé la pointe sud-est de Chypre vers 00h35. Quelques minutes seulement après que deux plongeurs, tout de noir caoutchoutés et équipés de recycleurs, soient remontés à bord, ayant livré leur explosive cargaison.

Le point de rencontre était fixé à 45 Miles Nautiques en direction de Lattaquié en Syrie, là même où patrouillaient le Germinal, le Primauguet, le Courbet, la Glorieuse et l’Orion, formant une escadre d’assistance et de soutien aux troupes au sol. Sans oublier le Perle, le Sous-marin Nucléaire d’Attaque avec lequel il avait rendez-vous, et l’Antarès, son remorqueur de sonar.

Captain était à la barre. Muscles saillants, sa barbe de hipster et sa coupe ajustée à la tondeuse ne le dénonçaient pas de prime abord comme le stéréotype de l’espion. Il tenait au mieux son cap et sa vitesse, cinglant entre largue et travers sur cette petite mer à peine formée, essayant de mettre le plus de distance possible entre lui et Chypre. Tous les appareils du bord étaient éteints. En consultant sa montre Fifty Fathoms il fut soulagé, et ce n’était pas un euphémisme, de constater qu’il ne lui restait que quelques minutes avant le premier rendez-vous. Il allait pouvoir se débarrasser du médecin priapique.

Un honorable correspondant, gros industriel français, naviguant en plaisancier sur son yacht, un Couach sport 1700, participait à la récupération des deux plongeurs, de Kriss, l’agent qui avait infiltré HOPE et les avait guidés dans le piégeage du bâtiment, et du toubib sans doute ivre mort, qui avait été imposé pour Trident. Captain savait déjà que son rapport allait faire du bruit. Jamais personne ne s’était comporté avec autant de légèreté ni de bêtise durant une mission. Pas même un civil venu pour ses compétences, fussent-elles médicales et hyperbares, personne sauf cet olibrius qui, à peine le pied posé sur l’île, s’était conduit comme un James Bond d’opérette, ne pensant qu’à boire et à multiplier les conquêtes. Louant de grosses voitures, les meilleures chambres d’hôtel et dépensant sans compter pour arriver à ses fins avec la gent féminine.

Alors qu’une équipe Alpha doit se montrer discrète, que ce soit pour une opération Homo ou Arma, lui s’était entiché de toutes les femmes qu’il avait croisées. Malgré les demandes répétées de calmer le jeu, il avait continué son petit manège. Allant jusqu’à signer le livre d’or d’un restaurant où ils s’étaient arrêtés.

Avions-nous hérité de ce clown seulement pour louer le sloop à son nom et rester dans l’ombre? se demandait Captain. Si ce n’était pas si incroyablement irresponsable de la part de ceux qui ont dégoté ce mec, ce serait presque risible.

Il fallait maintenant qu’il se mette en alerte pour ne pas louper son abordage.

– Bab?

– Ouais? fit-il en passant la tête sur le pont, la mine hirsute et le sourire jovial.

– Pourquoi tu ris?

– Le bon docteur est HS. Il vient juste de s’endormir après avoir vidé la bouteille de rhum. On est enfin libérés des conneries de ce bouffon!

– Et bin pas pour longtemps. Le rendez-vous est pour bientôt. Allume ton PP13 et commence à chercher ton interlocuteur. Baleine bleue pour otarie… Dès que tu l’as, tu me le dis. Je mets en panne et tu lui donnes notre position. C’est lui qui viendra à notre rencontre, il est plus rapide… Sinon, tout est prêt à bord? Vous avez tout arrimé? Je ne voudrais pas laisser de traces. Même pas une traînée d’huile d’olive, OK?

– Encore quelques détails, Kriss s’en occupe et tu pourras jouer au Titanic, lui dit-il en redescendant vers le poste de radio, alors que Kriss montait à la barre, un petit sac étanche à la main:

– Captain, je t’ai isolé la clé USB qui contient tout ce que j’ai pompé chez HOPE. Il le remercia et la glissa dans son shorty de plongée, veillant à bien la caler sous son aisselle gauche avant de refermer le zip.

Kriss est fiable dans la RFA, la Recherche à Fin d’Action, c’est un bon élément de Ksi, pensait Captain. Ce n’était pas la première fois qu’ils travaillaient ensemble et jamais il ne s’était montré négligent ou maladroit. S’il avait été choisi pour cette mission, c’est que beaucoup de femmes, notamment des mères éplorées dont les enfants étaient partis faire le djihad, travaillaient pour cette ONG. Un teint hâlé toute l’année — qui le faisait passer pour un musulman sunnite — et un sourire plus blanc que les neiges éternelles faisaient d’ordinaire chavirer les cœurs… La direction devait penser qu’un coq dans la basse-cour délierait quelques langues.

15 minutes plus tard, Bab remonta:

– Baleine bleue est sur le chemin. Tu peux stopper.

– OK. Aidez-moi.

Bab et la Crevette sortirent du carré, affalèrent les voiles et les attachèrent solidement. Captain mit le gouvernail en position haute.

– OK les gars, je veux voir sur le pont tout ce qu’on doit transborder. Réveillez-moi l’obsédé. S’il résiste, rejouez-lui le baptême de Neptune… Un bon seau d’eau dans la gueule, ça lui remettra les idées en place, à ce con.

Chacun avait un sac d’effets personnels à transporter:

– Aucune arme, aucun matériel sensible, aucun instrument du Koumac ne doit quitter le Koumac. En cas, peu probable, de contrôle, rien ne doit nous rapprocher de ce voilier… Clair?

– Clair! répondirent-ils en chœur.

Deux coups de corne brefs sur bâbord à environ 1 mile, auxquels ils firent écho par deux coups tout aussi brefs d’une puissance Maglight.

Bab, la Crevette et Kriss étaient sur le pont pour accueillir leur hôte et organiser l’arrimage du Free Wing avec le Koumac, tandis que le Doc reprenait ses esprits, assis entre deux sur les marches qui descendaient au carré.

Dans une manœuvre parfaite, le Free Wings approcha par bâbord arrière et accosta en douceur. Captain avait fait doubler les pare-battages pour ne prendre aucun risque d’une quelconque trace.

Le propriétaire était maintenant sur sa coursive tribord et souriait à l’équipage du Koumac. L’apanage des industriels proches du pouvoir à qui rien ne peut arriver, pensait Captain, appréciant sa superbe.

Il lança à la cantonade:

– Dites-donc, les gars, on ne peut pas dire que vous passiez inaperçus!

Merde, se dit Captain, Paris est déjà informé des frasques du toubib?

Il lui répondit en levant la tête:

– Vous savez bien qu’on ne peut parler de rien… Il comprit qu’il était le responsable du bord et lui adressa un sourire de connivence plus franc et amical.

– Je sais, je sais, lui dit-il, mais on m’a demandé de vous mettre au courant. Il y a eu quelques complications. Montez deux minutes, le temps que je vous montre quelque chose.

Captain grimpa à bord tout en demandant à Bab de veiller à faire monter le Doc en priorité et de le mettre à l’abri dans une cabine fermée. Il n’aimait pas trop le mot complication dans la bouche d’un homme habitué à la diplomatie des discussions d’affaires, même s’il lui tendit une main sûre et un sourire amical:

– On m’a dit de vous appeler Captain, mais vous avez sans doute un prénom?

Il lui rendit sa risette et une poignée de main ferme:

– Captain sera parfait. C’est comme cela que mes amis m’appellent. Un peu de lèche ne peut pas faire de mal, se dit-il.

Ils entrèrent dans le salon moquetté du yacht et l’homme d’affaires alluma un écran entouré de bois précieux à l’aide d’une télécommande et déclencha un enregistrement.

Il y vit la face de Baudrier présentant un journal vieux de deux heures et comprit immédiatement que tout ne s’était pas déroulé selon le plan.

Deux civils tués, les réactions internationales qui pleuvaient, des petits groupes de pacifistes déjà en train de défiler — savamment orchestrés — dans certaines villes, le Président turc qui s’étouffait et n’avait pas de mot assez fort pour dire ce qu’il ferait à ceux qui avaient fait ça…

L’écran s’éteignit et se rangea aussitôt dans un logement qui le rendit invisible.

– Paris voudrait quelques explications.

– Je n’en doute pas! lui dit-il, se gardant bien de lui montrer qu’un grand coup de massue venait de le frapper derrière la nuque. Mais il n’eut pas le temps de s’appesantir:

– Vous avez de nouvelles instructions?

– Non. Je pense que vous êtes attendu plus loin.

– Merci pour le stoppe, lui répondit-il en lui serrant la main.  Je dois y aller. Je vous confie le reste de la troupe. Vous savez quoi en faire.

Bab et le Doc étaient déjà descendus, Kriss et la Crevette lui adressèrent un timide salut depuis le pont. Eux aussi avaient entendu le contenu du JT. Ils ne pourraient pas communiquer avec Paris. Les ordres étaient on ne peut plus clairs: blackout radio. Dans cette région où les plates-formes pétrolières de toutes nationalités avaient poussé comme un champ d’asperges, la NSA avait des yeux et des oreilles partout. Sans compter les chalutiers battant pavillon de complaisance, mieux équipés que les studios de la BBC, qui pêchaient d’hypothétiques poissons fantômes à l’aide de filets maillés de capteurs électroniques… Rien sur les ondes provenant du yacht ne devait transpirer.

Le Free Wings largua les amarres. Il devait s’éloigner et faire route vers Haïfa à 12 nœuds de moyenne pour ne pas réveiller les satellites, suivi de loin par l’Antarès qui veillerait au grain en restant dans les eaux internationales.

Captain attendit quelques secondes, lança le moteur et reprit sa navigation vers Lattaquié.

05h25. Paris

Toutes les rédactions de France étaient sur le qui-vive. Qui sont ces deux tourtereaux accusés d’être des espions arrêtés à Chypre? Sont-ils vraiment ce que l’on dit d’eux? Ou est-ce un coup des Turcs pour faire le Buzz et mettre les Occidentaux sur la sellette? On savait que les relations entre la Turquie et le reste du monde n’étaient pas des meilleures. Personne n’avait jamais été pour son entrée dans l’Europe, ce n’était pas un secret! Alors? Et qui était donc cette ONG qui sauvait des djihadistes de la prison au mieux… de représailles létales au pire ? Une liste de presque 350 noms ne circulait-elle pas? Des indésirables que pas un chef d’État européen ne souhaitait voir revenir sur son sol. Et ne disait-on pas que déjà soixante-dix d’entre eux étaient introuvables, tombés aux mains de l’ennemi?

À l’hôtel de Brienne, Jack Jack avait tenté de rassurer comme il le pouvait ce pauvre Pernut qui ne savait plus à quel espion se vouer. Il lui avait fait boire un double scotch après le départ de Lacosse, dont il avait écouté et soupesé chaque mot, et avait pratiquement bordé le ministre.

Et le voici seul dans le bureau du chef des armées dont l’occupant était assoupi en bras de chemise sur une confortable méridienne xviiie. Lucky Jack regardait par la fenêtre grande ouverte ce petit matin parisien qu’il affectionnait tant. Le soleil déployant déjà ses rayons éclairait les façades d’une heure bleue éphémère. Les oiseaux s’ébrouaient au glouglou de la petite fontaine aux sculptures surannées… Paris n’était pas encore saturé des bruits de sa circulation.

Il n’en fallut pas plus pour que son esprit, jamais au ralenti, soit titillé par cette saynète bucolique. Son œil malicieux et un léger sourire laissèrent augurer d’un roque dont il avait le secret. Un déplacement anticipant la stratégie de l’adversaire avec quatre coups d’avance… Du rictus, il passa au rire, sortit son portable de sa poche, chercha un correspondant et lui transmit un SMS: je crois que j’ai trouvé les clés du palais… Puis il s’empressa d’effacer le message, comme tous ceux qu’il envoyait ou recevait, rangea son mobile et se susurra:

– Si ça marche… je me souviendrai que tout est parti d’ici!

Puis il s’installa au bureau du ministre, attrapa une feuille du bloc à en-tête et rédigea un résumé du débriefing de Lacosse, qu’il ferait porter à l’Élysée par un motard.

«Ce jour, n’ayant encore qu’un rapport fragmentaire du directeur de la DGSE, l’amiral Lacosse, voici les grandes lignes de la mission tel que demandé par le ministère des armées, prédéfinie par la direction de la DGSE, approuvée par le chef du SA, rédigée et transmise à fin d’action. Nom de code: Diabolo. Service: Alfa. Type: Arma. Personnels: 5. Lieu: Chypre. Objectif principal: Destruction des installations logistiques et informatiques ainsi que du bâtiment abritant le siège de l’ONG HOPE. Destruction du navire de surface servant au transport des terroristes de Daesh. Objectif secondaire: Exfiltration par mer de l’agent infiltré. À cette heure, et dans l’attente imminente d’informations complémentaires, tous les points de la mission ont été menés à bien. Deux civils ont succombé à l’explosion de l’immeuble. Deux affidés suspectés d’être mêlés à la mission ont été arrêtés sur place. L’Honorable Correspondant Topaze participe à la récupération de trois agents plus un civil freelance spécialiste des accidents de plongée. À suivre!»

Il conclut sa note par une petite phrase qu’il aimait beaucoup: Souriez aux dents du bonheur. Un petit rappel au lecteur pour que la note finisse dans la broyeuse, encre lavée, et que le sac soit destiné à l’incinérateur.

06h00. Méditerranée

Captain ne s’était pas attaché à ce sloop de 12 mètres comme aux autres voiliers qu’il avait eu la chance de piloter. Celui-ci depuis le départ de l’opération Diabolo était voué aux abîmes… Plus un seul objet à bord ne risquait de se désolidariser de la coque. Tout avait été soigneusement enfermé dans les cales, lesquelles avaient été soudées, et le petit paquet cadeau à pression concocté par Bab devait faire un gros trou au-delà de 1000 mètres. Étant donné la contrainte de pression à cette profondeur, rien ne pourrait remonter à la surface.

Depuis cinq minutes, un hélicoptère Dauphin du F735 Germinal tournait autour de lui à 100 pieds pour assurer aide et protection. Équipé de son radar Agrion 15 et du MAD de détection des anomalies magnétiques, il se garantissait qu’ils étaient bien seuls et émettait un écho transformant une zone d’un kilomètre carré en zone grise, même pour les plus pointus des satellites américains. Il faut dire qu’à 15 miles nautiques de la Syrie, en cette mousson de bombes, peu de bateaux de touristes s’aventuraient aussi près des côtes, même pas pour admirer les plates-formes et leurs torchères qui brûlaient l’excédent de gaz.

Le plongeur du Dauphin, assis à la porte ouverte les palmes dans le vide, lui indiqua de couper son moteur et de relever le safran. À environ 5 miles, Captain aperçut le Germinal qui attendait le retour de son hélico. Soudain, à quelques centaines de mètres, le Perle surgit des flots comme savent le faire les cétacés un jour de carnaval.

Ce fut pour lui le signal d’ouvrir les vannes et de mettre en fonction ON le pétard qui ne résonnerait pour personne au fond de la Méditerranée. Après l’explosion, l’épave du Koumac descendrait encore d’environ 500 mètres et se fixerait pour l’éternité, offrant aux benthiques une bien étrange curiosité.

Il enfila le harnais qui pendait du treuil du Dauphin et effectua en moins d’une minute les trois cents mètres qui le séparaient du pont du Perle, maintenant stabilisé comme un bateau ordinaire en surface. Il se posa à l’arrière du kiosque et fut invité à monter à bord en descendant par un sas donnant pratiquement sur les cabines des officiers, juste derrière le poste central de navigation, ce qui lui permit de gagner une cabine discrète à l’abri des regards de l’équipage. Du moins pour la grande majorité d’entre eux qui se montraient toujours curieux quand une valise, un invité surprise, montait à bord. Avant de pénétrer dans ce monstre de technologie, il jeta un ultime coup d’œil au Koumac. Il ne restait déjà plus que la proue encore bien visible et le haut du mat. Bientôt la mer l’engloutirait.

Le pacha, capitaine de frégate en milieu de carrière, était au bas de l’échelle et le conduisit directement à une cabine. Pas de salut militaire, pas de virile poignée de main entre hommes d’action, on ne serre pas la main à bord d’un sous-marin, question d’hygiène. Pas de paroles inutiles, il embraya sans préambule:

– Vous avez quelque chose pour moi?

Il fouilla l’intérieur de son shorty et lui donna le petit sac étanche qui renfermait les précieuses informations collectées par Kriss.

– Paris attend votre rapport préliminaire en urgence. Vous avez une heure pour me le remettre et que je le fasse chiffrer. Utilisez le formulaire sur la table. Il restera dans nos archives. Je vous fais apporter une tartine et du café. Vous aurez un vrai repas et une douche après. On reste sur zone pour l’instant, on est en soutien d’escadre. Je vous prie de ne pas quitter cette cabine jusqu’à nouvel ordre, conclut-il en le laissant face à sa page blanche, alors que le gyroscope de son oreille interne lui indiquait qu’ils entamaient la plongée.

Était-ce l’étroitesse de cette cabine qui sentait le slip sale et la chaussette, la fatigue, deux victimes malgré les objectifs atteints?... Les émotions se bousculaient. Les questions se renvoyaient dos à dos, face à face… Avait-il agi en professionnel? Où était l’erreur?

Son père lui répétait souvent: quand on choisit un métier à risques, il faut savoir les assumer. Si tu vis à cinquante à l’heure, tu auras le temps de freiner… Si tu décides de vivre à la vitesse du son, il faudra apprendre à faire des virages serrés et à encaisser des G négatifs…

Et comment son père avait-il loupé ce virage, lui, ce jour-là? Pourquoi fallait-il qu’il aille voir ce viticulteur pour goûter son vin? Pourquoi fallait-il que maman l’accompagne alors qu’il avait l’habitude d’y aller seul? se questionnait-il toujours.

Toute son enfance bercée par la douceur ensoleillée de Canet-en-Roussillon. Tous ces kilomètres à vélo entre la maison de la rue Jules Verne et les petits restaurants de Collioure et de Saint-Cyprien. Toutes ces séances de natation en pleine mer, qui duraient des heures, les bords qu’ils tiraient jusqu’à Marseille avec le laser, la plongée, l’aquarium de Canet combien de fois visité. Le partage de sa passion pour le vol et l’aventure aérienne pour ses 14 ans et son premier solo en ULM. L’adoption de Fanny, son arrivée dans la famille et son béguin immédiat pour elle qu’il prenait alors pour un lien fraternel. Tout ça… Tout, balayé pour un virage mal anticipé sur le chemin du Domaine du dernier bastion. Un nom prédestiné !

Et le voilà aujourd’hui face à ce virage qui arrivait à vive allure… Deux autres vies pour une mission qui foirait. Les premiers qu’il perdait! Il savait qu’un jour ça partirait en couilles. Mais il s’était habitué à faire des allers-retours aux quatre coins du globe pour aller secourir un opposant politique, une famille menacée de mort, récupérer des documents alertant d’un attentat, d’une prise d’otage, d’une négociation de paix… et leur faire traverser les océans pour leur propre sécurité. Même si la mer n’est pas toujours une alliée, il avait su la respecter pour qu’elle le ramène à bon port.

Aujourd’hui elle l’enfermait dans ses profondeurs et lui demandait un examen de conscience pour dénouer l’écheveau de cette lamentable mission. Il avait pourtant fait la même chose que d’habitude. Convoyer. Mais convoyer les plongeurs et les explosifs le rendait-il complice de la mort de deux personnes? Même s’il avait agi au nom de la raison d’État? Il était bien temps de se poser ces questions maintenant. Quel chemin de vie, quelle carrière aurait-il embrassé si ses parents avaient vécu? Il se souvenait qu’enfant il voulait devenir pilote de chasse comme son père. Il aurait largué des bombes sur des gens qu’il ne connaissait pas. Parce que leurs dirigeants avaient décidé de faire la guerre aux siens. Ou que les siens devaient défendre un allié qui représentait la sauvegarde de leur économie pétrolière ou de leur approvisionnement en uranium…

Je pense que tu penses trop! se dit-il. La pression, la fatigue, la faim…

Deux coups brefs et la porte s’ouvrit… Merde, s’inquiéta-t-il, j’ai déjà laissé passer une heure et je n’ai pas écrit une ligne. Le cuistot entra et, ne voulant pas déranger, lui adressa un timide bonjour en posant devant lui un énorme chasseur, un centimètre de pâté sur un centimètre de pain — ils sont gourmands dans les sous-marins —, un café fumant, du sucre et une bouteille d’eau.

– Vous êtes attendu dans 45 minutes au carré des officiers avec votre rapport pour prendre un repas avec le pacha. On viendra vous chercher, dit-il en tournant les talons.

Il croqua trois grandes bouchées qu’il mastiqua avec soin puis avala une lampée de cet excellent café et s’attela à sa tâche.

Trois quarts d’heure plus tard, on frappa à la porte et une tête y passa son sourire à pleines dents:

– Tu as fini?

– Merde alors, qu’est-ce que tu fous là?

Saintex entra dans la cabine et le prit dans ses bras en frère. Il lui rendit ses bises et ses amicales tapes dans le dos avec la joie de voir enfin un visage réconfortant.

– J’te sors déjeuner, lui dit-il taquin. Puis, sur le même ton: Tu as fini ton résumé historique?

– À l’instant! J’imagine que ta présence à bord n’est pas le fruit du hasard?

– Non. Sans doute que non... Il s’efforça de garder le sourire. Mais viens, le chef nous a préparé un solide reconstituant et la frégate nous attend.

– T’es là depuis quand? lui demanda-t-il comme s’ils étaient sur une plage estivale.

– Deux heures avant toi. J’étais en Disponibilité Opérationnelle en Crête et hop! Je suppose que quelqu’un a voulu tester mes aptitudes aquatiques. Je suis parti d’Héraklion en Casa et ils m’ont balancé à 6000 sous oxy dans le noir pour un rendez-vous à la palme avec le Perle. Y’avait même pas d’hôtesse à bord, tu te rends compte… Ils rirent de bon cœur!

Il ouvrit le chemin dans l’étroitesse des entrailles du sous-marin où deux personnes ne pouvaient se croiser. Malgré l’impression du devoir accompli, la parano naturelle de Captain lui disait que Saintex avait été désigné pour le rapatrier. Un aller simple au siège du Service Action à Cercottes dans le Loiret, en torpille avec un boulet attaché aux pieds et passé à la questionnette. Finalement, se disait-il, c’est aussi bien que ce soit lui plutôt qu’un autre.

Il avait essayé d’être neutre dans son rapport sur les responsabilités des uns et des autres. Premièrement, on ne balance pas ses frères. Deux, le besoin d’en connaître, le BEC, ne lui donnait pas toutes les clés de l’opération dont il n’était pas le responsable opérationnel. Trois, même si il avait recueilli les confidences de Fabrice qui la sentait mal, il ne s’en était pas servi pour l’enfoncer. Comment aurait-il pu, d’ailleurs? Lui qui lui avait demandé expressément de participer à cette opé, lui qui était son binôme à l’école des nageurs de combat, le cours nageur, lui avec qui ils avaient déjà tant fait. Tant et si bien… S’il lui fallait partager les responsabilités, alors tant pis. C’était peut-être là la fin de sa carrière… Elle s’arrêterait bien un jour. Il s’y était préparé… Peut-être rejoindrait-il Fanny à Hong Kong plus tôt que prévu?

Le pacha du Perle, la frégate, comme le surnommait Saintex, les attendait aux communications du bateau. Un compartiment sécurisé où de nombreux appareils électroniques ornent les parois arrondies. Quelle que soit la méthode employée, c’est le nœud des transmissions, entrées/sorties, avec le monde extérieur. Celui des terriens. Le pacha prit son rapport et, sans le consulter, le tendit directement au chiffreur. La saisie du document afficha immédiatement un résultat illisible sur son écran et fut retranscrite en temps réel à Paris, au siège de la boîte, la DGSE. Le Perle avançait à petite vitesse, à 16 mètres de profondeur, permettant l’immersion périscopique et la liaison satellite.

Laissant là le premier maître et son pupitre, le pacha les conduisit vers le Motel, la Caf, la cantine où deux enseignes finissaient leur repas. Ils n’eurent pas besoin de sous-titres pour se lever à leur arrivée et quittèrent respectueusement le mess pour les laisser s’y installer en toute quiétude. La cuisse, le surnom du chef, posa deux plateaux bien garnis sur la table et plia lui aussi bagage. Seuls tous les trois, l’heure s’annonçait grave et solennelle. Il allait enfin savoir à quelle sauce il allait être cuisiné…

Ils disposèrent les assiettes devant eux et commencèrent à se servir. Captain voulait oublier le chasseur. Il était affamé. Saintex avalait déjà à grandes bouchées comme si sa vie en dépendait.

– Alors, comment vous sentez-vous, Captain? lui demanda la frégate qui, sans même lui laisser le temps de répondre, enchaîna: Le couple Lagrange, ça vous dit quelque chose? La fourchette de taboulé dans la bouche lui interdit toute réponse. Eh bien, ils ont été arrêtés à leur hôtel de Chypre. Ils sont en ce moment même interrogés par la police. On dirait que l’étau se resserre sur votre service. Il avait dit cela juste avant d’engloutir un gros morceau de homard décortiqué trempé dans l’aïoli, auquel Captain s’apparenta aussitôt. La parabole du décapode qui doit quitter la carapace dans laquelle il se sent à l’étroit pour grandir. Les moments de stress nous sont offerts pour utiliser l’adversité intelligemment, pour évoluer avec elle, se garda-t-il de répondre, alors que la frégate le regardait fixement pour tester ses réactions. Il resta de marbre. Il était formé pour ça!

– Mes consignes sont de vous garder au chaud. J’attends plus d’infos de Paris. Vous occuperez une chambre à cinq avec les officiers, la même que votre collègue, dit-il en désignant Saintex du menton. Vous y trouverez notre tenue bleue, merci de la passer. Vous aurez la niche du bas… Désolé, on est complet, conclut-il d’un petit sourire.

Pas besoin d’en dire plus, pas besoin de me signifier les arrêts de rigueur, où pourrais-je aller hors des 70 mètres de ce tube d’acier!? se désespéra-t-il soudain, sans moufter!

08h55. Paris

Jockart était dans son modeste cabinet de travail sobrement décoré de l’aile est de l’Élysée. Rien n’avait bougé depuis qu’il l’occupait sous de Gaulle… Les meubles, les tapis, le canapé, l’antique frigo et son ronron félidé, son bureau et son éclairage discret… Rien à ceci près qu’une prise Internet y avait été installée, mais toujours pas d’ordinateur. Même lorsqu’il avait traversé le désert dans les premiers mois de la Mitterrandie, avant que l’on comprenne qu’il était incontournable et qu’il pouvait former Papaadit, personne n’avait osé entrer dans le Saint des Saints. Comme s’il était évident qu’il allait revenir! Comme si quelques pièges cachés châtieraient les mécréants qui bafoueraient LE sanctuaire!

Témoignages d’un demi-siècle de travail acharné, les innombrables photos encadrées qui ornaient les murs. Huit douzaines de chefs d’État, qui étaient tous allés au moins une fois un dimanche dans son hôtel particulier de Neuilly déguster son fameux poulet au thym.

Il attendait le décryptage du rapport de Captain promis incessamment par Lacosse, qui par ailleurs l’avait informé d’une nouvelle tout à fait capitale. En attendant, il parcourait celui du chef de la police de Nicosie, obtenu grâce à l’un de ses contacts dans la magistrature chypriote.

Ce qu’il lisait l’accablait. Il avait beau être habitué à la bassesse humaine, aux compromis, à la corruption, à la cruauté, c’était toujours la bêtise qui le surprenait le plus!

Il se tapotait les lèvres avec son inusable plume Waterman en or, un petit cadeau de Danielle Darrieux à ce qu’il aimait raconter, et un paysage semblait prendre corps dans son esprit. C’est le moment d’assembler le puzzle qui se dessine, pensa-t-il. Pour commencer, Murguet doit prendre des mesures! Il décrocha son téléphone et se connecta avec la responsable du protocole de la présidence. Il était convenu que c’est par elle, qui avait l’oreille de Murguet, que Jack passerait pour obtenir audience à l’improviste. Le seul au palais à bénéficier d’une telle faveur. Elle lui répondit par un petit nom de code:

– Bonjour, Monsieur Track. Ce qui suscitait la curiosité du personnel alentour… Qui était ce personnage?!

– Bonjour Nanou, vous allez bien? Les enfants?

– Tout le monde va bien, Monsieur, je vous remercie.

– Voudriez-vous informer le boss que j’ai besoin de le voir ce matin, s’il vous plaît. Une info de la première urgence. Je serai chez la Pompadour dans une heure.

– C’est comme si c’était fait, Monsieur, bonne journée.

10h05. Méditerranée

Le Perle avait repris sa mission de base en patrouillant aux alentours de l’escadre française. Captain ne se préoccupait plus de rien à présent. Il avait fini son repas en silence. Avait pris une douche minutée, mais salvatrice malgré les 60 cm carrés de la vasque, le rideau qui colle à la joue, les 10 secondes pour se mouiller et les quinze pour se rincer. Puis, après un café brûlant et deux somnifères, il avait mis un masque sur ses yeux et s’était enfoncé des bouchons de mousse dans les oreilles pour ne plus entendre le ronron permanent du propulseur nucléaire et du système de ventilation. Il avait tiré le rideau, faisant fi des odeurs d’oignons qui venaient d’une réserve de la coursive. Avant de faire totalement le vide, de se mentaliser, il avait refait le chemin du Free Wings qui devait maintenant croiser au large de Beyrouth. Allait larguer les trois agents au port d’Haïfa d’où ils rejoindraient l’aéroport. Un bimoteur du GAM-56, sans doute un Fairchid Merlin IV, immatriculé aux USA et affrété par une Cie luxembourgeoise discrète, devait les y attendre pour les conduire à Marignane. Le tout sous l’œil bienveillant du Mossad. Une vieille fraternité entre services qui datait de l’après-guerre.

Puis Captain se souvint avec délice de la dernière conversation qu’il avait eue avec Fanny sur Skype… Après une approche plutôt feutrée, il avait bien senti que ses sentiments pour lui n’étaient plus seulement ceux d’une petite sœur pour son grand frère. Il se demandait ce qu’il pourrait bien faire à Hong Kong. Morphée le rattrapa. Il n’avait jamais eu de scrupules, n’avait jamais fait de mauvais rêves. Il en serait de même aujourd’hui…

10h10. Paris

Jack Jack aimait la couleur bleue des fauteuils de style du spacieux salon Pompadour. Il appréciait le regard bienveillant du buste de la marquise, sur lequel il était le seul à deviner un sourire.

Il finissait de mettre en ordre ce qu’il devait dire au Président. Synthétiser les points importants des trois rapports qu’il avait explorés à la recherche du nécessaire pour convaincre Murguet d’agir selon ses recommandations. Il n’aurait que 10 minutes.

Dans le salon Murat, le conseil des ministres était à la sinistrose. Certains étaient sur le départ. Un quatrième remaniement était attendu. Les trois ministres écologistes faisaient front contre le Président et le Premier ministre, estimant qu’aucune des promesses de campagne n’avait été tenue en quatre ans, et étaient prêts à démissionner en bloc. Le ministre des Affaires étrangères venait de faire un long résumé des relations diplomatiques avec nos alliés dans les pays en guerre où nos armées étaient encore présentes, pas brillant. L’Éducation nationale était menacée d’une grève générale. Les chiffres de la délinquance étaient médiocres. Bref, à 10 mois de l’échéance électorale, ça sentait un peu le sapin. Personne ne croyait à la réélection de Murguet, même si pour l’instant il n’avait pas dévoilé ses intentions. Mais surtout, personne n’avait osé poser la question qui était sur toutes lèvres: Chypre, c’est nous?

Alors que le ministre du Travail allait prendre la parole, le secrétaire général de l’Élysée rappela à l’oreille du Président qu’il était attendu depuis un quart d’heure chez la Pompadour.

Murguet se leva d’un bond, sans doute trop content d’échapper aux mauvaises nouvelles de l’emploi, et dit simplement:

– Je reviens, continuez sans moi.

Il traversa le salon des aides de camp, celui des ambassadeurs et entra dans celui de la Pompadour, dont l’huissier s’empressa de refermer les portes et l’officier du GSPR de se positionner devant.

Jockart, qui avait reconnu le pas du Président, était debout et attendait avec déférence. Jean Murguet était content de le voir et lui tendit une main chaleureuse, espérant un rayon de soleil dans cette mer agitée. Black Jack le savait et savait comment lui parler:

– Alors Jack, quelles sont les news?

– Pas géniales en réalité, Président, à ceci près que cela se passe du bon côté de la frontière. Autrement dit, en Europe. Et on ne connaît toujours pas la raison pour laquelle les deux bénévoles de l’ONG, un Italien et un Espagnol, se trouvaient dans les locaux au moment de l’explosion… Voici la synthèse des trois rapports que nous avons en notre possession à cette heure. Jack s’était assis confortablement à côté de Murguet, comme pour lui faire des confidences, et déroulait son récit sans notes: «Celui de Lacosse, celui du pilote du voilier qui a acheminé puis exfiltré l’équipe et celui du commissaire du centre de police de Nicosie que j’ai eu par un biais détourné. En résumé, l’équipe n’a pas fait d’erreurs majeures. Les objectifs ont été atteints. Toutefois, on peut se demander pourquoi un civil, médecin spécialiste des accidents de plongée certes, avait embarqué avec des plongeurs aguerris qui avaient déjà participé à ce genre de mission sans qu’on se préoccupât de leur santé. Je ne connais pas son profil mais il semblerait qu’il ait attiré l’attention en se livrant à une ostentatoire course au jupon, allant même jusqu’à séduire l’épouse d’un officier de police et celle d’un marin pêcheur, ce que corrobore le rapport local qui mentionne qu’il était dans le collimateur des autorités depuis trois jours.

«Visiblement des vols avaient eu lieu dans la marina, des pêcheurs et des plaisanciers se relayaient pour une surveillance de nuit. La faute à pas de bol! C’est comme cela qu’ils ont vu les Lagrange venir au contact du Koumac, c’était le sloop loué pour l’expédition, et prendre des gros sacs noirs au beau milieu de la nuit et les emmener à leur hôtel à 300 mètres du port, avec leur voiture de location. Les surveillants n’ont pas eu de mal à identifier la voiture qui portait le logo du loueur sur la trappe de carburant et un sticker Just Married sur le pare-chocs. Tout le monde a pensé que pour des jeunes mariés ils étaient un peu étranges et avaient des fréquentations douteuses. Leur véhicule avait aussi été repéré à l’est de l’île dans la partie turque et signalé aux autorités pour avoir dépassé les heures permises de circulation… Quand ils ont voulu quitter l’hôtel vers trois heures du matin après les explosions, un avis de recherche était déjà affiché chez tous les concierges de tous les hôtels de Chypre. Ils ne sont pas partis tout de suite parce qu’ils voulaient récupérer la caution du véhicule qu’ils laissaient à l’hôtel. On peut aussi se demander pourquoi aucune maison sûre n’avait été prévue comme planque, juste au cas où! Dans leur chambre, lors de la perquisition, les policiers ont trouvé les justificatifs de toutes leurs dépenses… Est-ce là le comportement normal d’un couple en lune de miel? Alors la police leur a tendu un piège vieux comme le monde. Mis ensemble dans une cellule avec un homme en dégrisement ils se sont parlé sans crainte pendant que le bonhomme, un flic qui comprenait le français, les écoutait… Mais ils n’ont rien avoué pour le moment. Pas même leurs véritables identités. En revanche, Chypre a demandé aux Suisses de vérifier les passeports de nos tourtereaux. Évidemment inconnus en Helvétie! Pour les Chypriotes le doute n’est plus permis. D’ici quelques heures, ils connaîtront leur nationalité et la presse va s’emparer des détails et en faire ses choux gras.»

Murguet était abasourdi par ce qu’il entendait. Jack savait que c’était le bon moment pour porter l’estocade et obtenir ce qu’il voulait.

– Tu dois continuer de nier, Jean. Si quelqu’un doit morfler, ça doit être Pernut. Nous dirons qu’il a voulu se faire mousser auprès des autres ministres européens qui réclamaient la désintégration rapide de cette ONG. Que du coup l’opération a été mal fagotée! Dans un premier temps, on limoge l’officier responsable des Alphas. J’ai un homme providentiel pour les reprendre en main. Un bon qui connaît son affaire. On balance aux orties la moitié de la cellule. Cinq ou six agents qu’on range dans un placard. Allaert est grillé à vie, on nomme un nouveau chef opérationnel de terrain… Dans un second temps, avant que la presse internationale ait mangé le sujet par les deux bouts, tu vires le patron de la DGSE et le chef du Service Action, les Alphas ne sont pas des VRP à qui on réclame des notes de frais, et tu nommes un autre ministre à la défense. On communique sur le fait que c’est une initiative dont tu n’étais pas informé. Tu restes digne et tu prends les bonnes décisions. Tu restes le chef de l’État. Le chef des armées. Tu restes fort, Jean. La presse se fatiguera et passera à autre chose… Comme toujours!

Un autre point. Une info sûre relayée par le Mossad, par un de leurs informateurs en Syrie, un Kidonime infiltré chez les barbus. Trois responsables djihadistes, tous européens, dont un de nos ressortissants, viennent d’arriver à Ras Al Basit, une petite ville portuaire à quelques kilomètres de la Turquie. Visiblement en stand-by ils devraient regagner l’Europe après avoir acheminé du pétrole de contrebande à destination de la Turquie. Plus de deux millions de litres. Un million et demi de dollars au bas mot. De l’argent qui alimente les fonds de Daesh mais qui doit rentrer en Europe avec eux. Ils seraient sur un gros coup. Un attentat spectaculaire. On ne peut pas négliger cette information. On peut les stopper, c’est une opportunité à ne pas laisser filer.

– Avec la merde qui nous tombe dessus par brouettes, tu veux encore qu’on coure après les méchants?

– Je sais que les événements ne plaident pas en notre faveur, Jean, mais on ne va pas s’arrêter d’être la France parce que deux malheureux jeunes mecs ont eu l’idée d’être au mauvais endroit au mauvais moment… Non?

– Tu proposes quoi?

– On met en place la nouvelle équipe pour cette opération. On a tout le personnel qu’il nous faut sur place. Et puis, pas de civils cette fois. Ce sont des combattants qu’on vise. Des enfoirés mondains qui envoient des enfants se faire sauter et qui confondent religion et grand banditisme.

Murguet se regardait les ongles comme souvent dans l’intimité de ses réflexions puis lança un OK en se levant et en se dirigeant vers la porte:

– Je te laisse gérer ça à ta façon. Si Lacosse a besoin de mon feu vert, il l’a. Avec un peu de chance, la presse en parlera en termes élogieux, cette fois!

– Une dernière chose, Jean, sois naturel avec Pernut pour qu’il ne se doute de rien. C’est plus prudent qu’il ne se doute de rien.

Murguet ouvrit la porte et l’huissier s’empressa de le précéder pour annoncer de nouveau son entrée au salon Murat, au conseil des ministres.

10h30.

Black Jack ne traîna pas et sauta dans un taxi. Il envoya quelques SMS… S’il n’aimait pas les ordinateurs, il n’aimait pas le téléphone non plus. Puis il s’affaira à la lecture du dossier de l’homme qu’il allait rencontrer. Pierre Tilly, tout juste cinquante ans, était sur le point de passer général sur le tard. La raison en était simple, il n’avait pas voulu s’installer dans un fauteuil et avait préféré rester au plus près de ses hommes. Cyrard pur jus, sorti à 24 ans de l’école d’application du génie d’Angers, il avait intégré le commando Guéniat au 17° RGP. Puis en 92, apprenant la création du Commandement des Opérations Spéciales et la liste des régiments affectés, il avait obtenu sa mutation au 1er RPIMa, capitaine de la 3° compagnie SAS, Stick Actions Spéciales. Une poignée de bandeurs autonomes et puissamment armés spécialisés dans la reco et la destruction en profondeur… Les CRAP’S! Puis, chef de bataillon au 11° choc. L’Afgha, le Sahel, libération d’otages, recherche et action déguisé en pierre, officier à la DRM… Il était devenu le chef de corps adjoint du 8° RPIMa, puis passé colonel et adjoint de l’officier supérieur responsable du COS, le général Igor Bertrand.

Tilly et Jack s’étaient croisés plusieurs fois à l’étranger. Parfois dans des postures où il fallait ramper pour éviter les balles. Aujourd’hui on voulait l’asseoir dans un fauteuil, ce qu’il rechignait à faire… Jack savait qu’il ne refuserait pas ce qu’il allait lui proposer, en commençant par mettre un coup de pied dans un nid de vipères.

11h30. Ras Al Basit. Syrie

C’est l’histoire d’un Polonais, d’un Belge et d’un Français partis faire le djihad… Tomasz, Abdallah et Abdou prenaient le thé et quelques douceurs à l’ombre d’un toit de palmes à la terrasse d’un petit restaurant en front de mer. Leurs trois Kalaches posées sur la table. Ils fulminaient du retard pris par leur expédition. Ce n’était pourtant pas la première qu’ils organisaient. Mais celle-ci avait une autre saveur. Ils devaient embarquer pour retrouver l’Europe et rejoindre des frères en Belgique et leur apporter des instructions pour réaliser quelque chose de grand. Le dessein d’Allah! Maintenant que les pays occidentaux regagnaient du terrain, un peu chaque jour, leurs chefs sentaient qu’il était inutile de gâcher les bons éléments et préféraient sûrement en faire des martyrs en Europe plutôt que des ombres de stèles funéraires plantées dans le sable du Moyen-Orient!

Ils maudissaient ceux qui avaient coulé le Rainbow Hope qui devait les récupérer et leur faire passer le détroit, comme ils l’appelaient. La courte route maritime entre la Syrie et le port de Ceyhan, en Turquie. Inch’Allah, leur prochain transport se ferait autrement. Après avoir livré le prochain convoi.

Ils avaient entre 22 et 26 ans, étaient issus des quartiers défavorisés de leurs villes natales et s’étaient un jour radicalisés au point de vouloir partir en Irak combattre sous la bannière de Daesh! Trois jeunes révoltés sans rien à perdre, qui s’étaient laissés convaincre que Dieu, qui est le seul dieu, Mahomet est son prophète, avait écrit pour eux un grand destin. Qu’ils allaient trouver un projet de vie, un but, des responsabilités, une carrière, une vie de famille… Pour ces trois-là, c’était vrai! Aucun d’eux n’avait approché physiquement une femme avant cela. Pas de flirt, pas même effleuré la main d’une fille. Difficile de nouer des relations quand on est sans travail, sans argent. Sitôt arrivés, on leur avait promis une femme. Aucun d’eux n’avait jamais eu un vrai job. À peine arrivés, on leur avait donné une occupation et une charge. Aucun d’eux n’avait jamais eu de pouvoir. À peine arrivés, on leur avait confié un AK-47 et ils avaient été entourés par des frères… Des frères d’armes. D’un coup, ils se retrouvaient au générique d’un film de guerre dont ils allaient pouvoir chaque jour écrire le scénario et dont ils connaissaient déjà le pitch: Amour, famille, pouvoir! Miel sur la Zlabia, la fuite de cet Occident honni qui avait exploité leurs parents et ne leur avait pas laissé de place pour exister, et sa destruction programmée en vue du grand califat… Destruction à laquelle ils prendraient bientôt une part qui les mènerait au paradis des martyrs. Frapper un grand coup les Occidentaux pendant leurs fêtes païennes, au moment où ils s’y attendraient le moins.

Ce que ne savaient pas nos trois combattants lorsqu’ils avaient rejoint la multinationale Daesh, le cœur plein d’entrain, de naïveté, c’est qu’ils ne seraient jamais totalement intégrés. Parce qu’ils n’étaient pas nés ici. Qu’ils n’avaient pas grandi dans le quartier de telle ou telle ville dont la moitié des amis d’enfance étaient restés fidèles au système quand l’autre avait rejoint les rebelles ou les religieux. Qu’ils n’étaient pas cousins avec les grandes familles, ni avec les militaires, ni avec personne d’aucun camp. Qu’ils n’étaient en fait que de la chair à ceinture explosive. Qu’ils ne deviendraient de véritables frères qu’en martyrs… Peut-être? Mais pour quel camp? Ils ne réaliseraient jamais que Daesh travaillait en fait en joint-venture avec le régime syrien. Ni que l’Iran entretenait des liens historiques avec la Syrie et que l’Irak, pris en tenaille par ces deux alliés, avait payé cher le fruit de sa naïveté, considérant depuis trente ans un seul front, celui de l’Est.

À l’instar des USA, qui avaient créé Al-Qaïda pour abattre les Russes 20 ans plus tôt, était-il envisageable que la propre existence de Daesh soit le jeu des Américains et des Européens à des fins politiques?

Les trois compères n’avaient pas compris qu’il faut se méfier de ce que l’on sème… car un jour on récolte! S’embourgeoisant dans une vie qui commençait à ronfler, même si cette routine pouvait paraître incroyable à un Occidental, ils n’avaient pas conscience que leurs vies étaient suspendues au fil invisible du temps!

11h55. Vélizy-Villacoublay

Malgré la circulation routière, Jack était arrivé zen devant le portail de la base aérienne 107, et se présenta au planton. La carte qu’il possédait, le sésame devrait-on dire, était censée ouvrir les portes de toutes les institutions de l’État. Bien souvent, il suffisait qu’il s’annonce pour qu’on déploie le tapis rouge.

Le caporal qui accueillit Jack était un peu nerveux, il n’avait encore jamais vu un tel document officiel. Il en référa à l’officier de semaine, un jeune lieutenant, qui arriva en courant et proposa immédiatement son aide à Jack.

– C’est aimable à vous, je souhaite voir le colonel Tilly au COS.

– Je vais devoir vous annoncer, Monsieur. On n’entre pas au COS comme ça. Ils doivent d’abord me donner leur accord. Ce ne sera pas long. Je leur téléphone tout de suite et je vous y conduis en voiture. Il y a presque deux kilomètres.

Quelques minutes plus tard, c’est un capitaine des forces spéciales en treillis OTAN, dépourvu de toute distinction à part son grade et sa bande patronymique, qui accueillit Jack à l’entrée des discrets bâtiments du COS.

– Mes respects, Monsieur Jockart. Le colonel Tilly est prévenu. Il remonte par l’ascenseur sécurisé. Il vous prie de l’attendre dans le salon VIP.

L’officier précéda Jack et lui ouvrit la porte, lui laissant la préséance.

– Souhaitez-vous un café? Voulez-vous de la lecture? Avez-vous besoin de quelque chose en particulier?

– Merci capitaine, un petit café me fera du bien, sans sucre avec un nuage de lait si vous avez et un verre d’eau.

– Je vous apporte ça tout de suite, faites comme chez vous.

Jack se laissa distraire par les photos posters qui illustraient les murs du salon. Nombre d’hommes et d’appareils militaires en opérations aux quatre coins du monde. Cela lui rappela ses jeunes années comme sous-officier en Algérie. La guerre psychologique. Les interrogatoires musclés. Le putsch raté. Le retour en bateau, l’humiliation qu’il en avait ressentie. C’est sans doute de cette époque que lui était venu le goût de la France! De l’ordre! Du besoin de faire et défaire les hommes qui pourraient un jour prendre les bonnes décisions et éviter qu’un autre désastre comme celui de l’Algérie ne se reproduise. Ni Savonarole, ni Fouchet, ni Fouquier-Tinville, non, il se voyait plutôt comme Talleyrand et souhaitait, à l’instar du grand homme, que sa tombe ne porte aucun signe extérieur permettant de la reconnaître.

Tilly entra avec le plateau café, saisi des mains de son subordonné:

– Jack! Quelle surprise! Vous auriez dû vous annoncer, je serais venu vous accueillir moi-même, lui dit-il en lui serrant vigoureusement la main et en lui adressant son plus beau sourire. Que me vaut l’honneur de votre visite? J’espère que ce n’est pas le Chef d’État-Major des Armées qui vous envoie pour me supplier d’accepter la place de gouverneur de Paris? rit-il en tapant dans ses mains, content de son bon mot.

Un mètre quatre-vingt-cinq, des épaules larges et vigoureuses, une brosse courte poivre et sel, les bras puissants, la taille fine, on sentait l’homme qui s’entretient et qui porte beau l’assurance de son grade, de sa formation et d’une carrière sans tache et largement honorée sur la poitrine gauche.

– Non, rassurez-vous Pierre, le CEMA n’est pas au courant de ma visite. C’est seulement le Président qui m’envoie tâter le terrain…

Tilly eut un rire sec et franc, sonore, puis, voyant la pointe de joie dans l’œil de Jack qui lui aussi pouvait être fier de son effet, il lui offrit un rictus dubitatif et un sourcil circonflexe:

– Le Président? Vous êtes sérieux?

– Je suppose que Chypre ne vous a pas échappé?

– Non bien sûr, nous suivons Topaze de loin.

– Murguet me demande de réorganiser la DGSE, Pierre.

Comme pour le Président, Jack savait captiver et manipuler son auditoire et il ne doutait pas que les mots choisis pour brosser Tilly dans le sens du poil feraient mouche!

– Pas tout de suite, pas tout le monde, mais il nous faut des hommes sûrs. Je parle sous la règle de Chatham House. Lacosse sautera bientôt, Pernut aussi, sans doute, et nous limogeons les chefs du Service Action et des Alphas. Leur chef opération étant grillé, nous allons également en désigner un nouveau. Plus exactement, vous allez le nommer, Pierre… Je vous offre la direction de la cellule Alpha!

Tilly ne riait plus. Jack sentait son esprit qui volait à Mach 2. Un fauteuil de général gouverneur de Paris, avec ses concerts, ses inaugurations, ses cocktails, ses défilés, les relations obligatoires avec des centaines de généraux caduques et cacochymes… ou LA mission dont rêvent tous les hommes de terrain. L’unité d’élite clandestine de la République, de la France. Débarrasser l’État de ses ennemis intimes!

– Vous voyez ça comment?

Lucky Jack savait qu’il avait gagné la partie:

– Eh bien, je retourne à l’Élysée, j’informe Jean de votre accord, il informe le CEMA de votre nomination au poste. Mercredi prochain, votre nom sort au conseil, vous êtes nommé général et voilà.

– Et je commencerai quand?

– Cette nuit! Tilly se pinça mentalement le bras. Nous avons une première opération d’envergure à mener. Je sais que c’est court comme délai, mais Lacosse vous mettra au courant dans l’après-midi. Et vous nommerez vous-même votre nouveau patron opérationnel.

– À voir votre tête, vous avez un nom à me suggérer, non?

– Plus qu’un nom, un champion, que vous avez en partie fait naître Pierre, je vous laisse cogiter…

Tilly était déjà dans ses réflexions quand Jack le bouscula un peu avalant la dernière goutte de son café:

– Alors? Je déçois le Président ou on publie les bans?

Tilly avait retrouvé le sourire, Jack embraya en se levant:

– Bon, trouvez-moi un chauffeur pour me dropper boulevard Mortier, je vous rappelle dans quelques heures. Je sais que c’est un tantinet cavalier, mais prenez votre après-midi. Coupez court aux questions des autres officiers. Fallières appellera votre patron pour lui expliquer. Rentrez chez vous embrasser votre femme, prenez des caleçons de rechange et tenez-vous prêt. Je vous réserve un fauteuil chez Jupiter. Vous y croiserez sans doute Murguet qui sera ravi de faire votre connaissance. C’est vous le patron maintenant, Pierre… Quant à votre petit protégé, ne lui parlez pas de moi. Je n’existe pas, d’ailleurs vous ne m’avez pas vu!

Alors qu’il franchissait la porte, fouillant dans une poche intérieure:

– J’oubliais, prenez ce laissez-passer. Il vous permettra de passer le planton qui est au bout de la rue de l’Élysée. Vous en aurez besoin.

12h30.

Jack était assis à l’arrière d’une 207 bleue sans signes particuliers qui faisait route vers Paris par la N118. Le chauffeur avait allumé la radio sur France-Inter à la demande de son passager et le flash de midi trente annonçait la sortie du conseil des ministres. On entendait les questions des journalistes qui fusaient: La France connaît-elle la nationalité des époux Lagrange? A-t-elle une part de responsabilité dans l’explosion de l’hôtel de Chypre? Que dit le Président à ce sujet? Et le Premier ministre? Et le ministre de la Défense? La porte-parole de l’Élysée était débordée par toutes les questions unidirectionnelles et monomaniaques des journalistes accrédités… Elle coupait court en leur proposant des sujets discutés en conseil des ministres, mais ils revenaient à la charge sur Chypre. Elle finit par poser la pile de copies du résumé du conseil sur les marches du perron et entra se mettre à l’abri à l’intérieur du palais.

Outre un SMS à Lacosse le priant de virer le chef des Alphas et réclamant sa venue à Mortier pour discuter des détails de la réorganisation de la cellule, Double Jack envoya un second message à son correspondant mystère qui se trouvait être encore à l’Élysée: «Retrouvons-nous aux Jars vers 19h par hasard. Ne le notez pas, prenez un rendez-vous avec un autre membre à la même heure, mettez-le à votre agenda.»

Un des palaces parisiens possède en son sein un club très privé fréquenté par des personnalités très influentes à divers niveaux de la vie publique nationale et internationale. Vous pouvez y être invité, mais pas y venir ab initio sans être attendu et donc annoncé. Le cerbère de service ne rigole pas avec le protocole et le règlement du club est très strict. Outre sa cotisation faramineuse, on ne peut y entrer qu’après un oral de passage devant une dizaine de membres influents qui débattent ensuite de votre candidature. Il faut bien évidemment deux parrains pour vous présenter.

Pour plus de discrétion, trois entrées sont possibles. Une par l’hôtel. Une par la galerie d’un hôtel plus commun situé dans une des rues latérales. Et enfin par un passage discret situé dans l’échoppe d’un barbier pourvue d’une vitrine dépolie, située dans la rue derrière le palace et qui n’officie qu’entre midi et minuit chaque jour. Une fois dans le lobby, prendre l’ascenseur, monter quelques étages et frapper à l’une des chambres qui fait office de réception et de vestiaire. Une oie mâle trône sur la porte de celle-ci en lieu et place d’un numéro.

Vous êtes au club des Jars… Autrement dit, on y jargonne, on y parle sous le boisseau, entre initiés des milieux autorisés!

18h30.

Jack, comme à son habitude, était en avance. Il aimait par-dessus tout savoir qui était présent et si cela pouvait poser question par la suite. Le club est constitué d’une multitude de petits salons. Une bonne vingtaine en réalité. Le club demande à ses membres, qui sont tous des gentlemans, de choisir un salon en fonction de leurs besoins. Soit vous venez seul et vous vous installez dans un des salons communs, soit vous avez besoin de discrétion et vous choisissez un salon en fonction du nombre d’invités. Une fois les portes fermées, personne, non convié à vous rejoindre, n’osera jamais pousser la porte pour voir qui est là! Ce comportement est très important et fait partie du règlement. Il n’est arrivé qu’une seule fois qu’un membre soit banni du club à vie pour avoir dérogé à cette clause.

Jack était dans le salon Charles de Gaulle, le principal, celui avec un des trois bars. Il n’avait pas voulu réserver un petit salon, précisément pour attirer l’attention. La curiosité est humaine…

Il avait choisi un fauteuil club pas trop loin du bar, lui faisant face, pour que suffisamment de membres puissent croire à la fortuite rencontre de Jack et d’un autre sociétaire. Il lisait les rapports de Bab et la Crevette, récupérés lors de son long entretien avec Lacosse. Ils avaient été rédigés dans l’avion et remis à la direction de la DGSE à leur arrivée à Cercottes. Ils ne lui apprenaient rien de nouveau. Ils étaient conformes avec ce que tous les autres disaient. Jack avait expliqué calmement, mais fermement à Lacosse que le médecin devait être blacklisté. Jamais il ne doit remettre les pieds dans l’institution. Il ne doit même pas trouver un poste d’éclusier, avait-il ajouté. En revanche, une information d’une importance extrême remontait du bureau des analystes qui avaient passé la journée à décrypter les infos de la clé USB que Kriss avait confiée à Captain. Trois noms parmi les responsables régionaux de l’est de la Syrie auraient dû faire partie du prochain voyage du Rainbow Hope. Les trois mêmes noms que ceux mentionnés par l’agent du Mossad infiltré. Les trois djihadistes européens en transit à Ras Al Basit. Ne manquait que leur dessein. Nul doute qu’il s’agissait d’une opération d’importance.

Les fiches mentionnaient également un nom de code: Atar. Ce n’était pas la première fois que Double Jack entendait parler de lui. Un nom de code issu de la mythologie perse, qui signifiait le feu ou la lumière. Le fils du dieu Ormazd, la partie éclairée des divinités perses, opposée à Ahriman, celle des ténèbres. C’est sans doute une haute autorité crainte et admirée qui se cache derrière ce nom déistique, pensait Jack. Depuis l’avènement de Daesh, ce nom revenait souvent dans les comptes-rendus de la communauté du renseignement. Preuve que le navire n’avait pas été coulé pour rien. Preuve aussi que les responsables de cette ONG étaient dans la plus parfaite collusion avec ceux qui désiraient faire revenir en Europe de parfaits détonateurs humains! Il faudrait bien un jour se les colter, ceux-là aussi! se disait-il encore.

18h55.

François-Henry de Saint-Germain, le ministre des Affaires étrangères et européennes, entra dans le salon Charles de Gaulle. La plupart des membres saluèrent son entrée par un petit silence qui marquait le respect, voire la petite jalousie que l’on portait à son endroit. Malgré ses presque 60 ans, Saint-Germain avait su rester mince et élégant. Sa crinière de cheveux blancs et épais lui allait bien. On peut même dire qu’il avait de la classe. Le tailleur ne fait pas tout, mais quand on a un corps svelte et des moyens, un costume sur mesure à 4000€, ça pose son homme.

Saint-Germain n’avait jamais eu de problèmes financiers. Outre de l’argent de famille d’une vieille noblesse d’épée, il dirigeait le groupe InterConex, fondé par son père Charles-Albert dans l’immédiat après-guerre. Spécialisées dans la conception, le développement et la fabrication de solutions électroniques de connexion assez complexes, les nombreuses filiales couvraient les marchés de l’aéronautique, de la Défense, des télécommunications, de l’industrie, de l’espace, de l’instrumentation médicale… Il était aussi connu des milieux peoples pour posséder et entretenir un des plus beaux voiliers de course au monde, le Realrock V ayant appartenu à Sir Thomas Lipton. InterConex armait également un monocoque éponyme équipé pour la Route du Rhum. Et il était cousin avec Louis d’Orgueulles qui dirigeait les ciments du même nom. Une autre institution française.

InterConex était coté sur le New York Stock Exchange et 70% du capital était détenu par ses fondateurs, frères et sœurs de François-Henry, pour une valeur de 400 millions d’euros. Sur les trois derniers exercices, la société avait vu sa croissance progresser de 33% par rapport aux années précédentes. Il faut dire que les zones de conflits avaient largement fleuri à travers le monde et que ses fréquents déplacements officiels facilitaient les discussions commerciales.

Saint-Germain se dirigea vers le bar, salua de loin, serra quelques mains et s’installa sur un tabouret haut. Il salua Nino le barman qui, connaissant les habitudes du ministre, lui servit un Lagavelin de 21 ans sans glace ni falbala.

Saint-Germain se retourna et aperçut Jack, lisant, qui sirotait une vieille prune normande introuvable ailleurs qu’ici. Il joua les étonnés, prit son verre et se dirigea vers la table de Jack qu’il salua d’une poignée de main vigoureuse.

Sans discrétion Jack le pria de s’asseoir un instant:

– Comment allez-vous, François? J’ai vu que la presse électronique commente bruyamment notre position sur les quotas d’étrangers expulsés.

Maintenant face à face, les deux hommes baissèrent le ton et Jack délivra son message en gardant un visage souriant pour que les autres membres ne croient rien qu’une conversation banale:

– Tu vas pouvoir entrer dans la phase une. Début de semaine prochaine je te fournirai une liste. Confie-là à trois ou quatre plumitifs de tes amis et demande-leur de la publier. Mercredi au conseil on ne parlera que de ça. Attaque Murguet dès le début. Il sera complètement déstabilisé, tu emporteras l’adhésion de plusieurs ministres. Pour finir, quitte le conseil en t’agitant. Sers-toi de la présence des caméras sur le perron. Ça fera l’effet d’une bombe, les sondeurs vont s’en donner à cœur joie.

– Tu es sûr de toi?

– Plus que sûr. D’ici huit jours, j’aurai l’adhésion de beaucoup d’amis. Nous commencerons alors avec nos contacts de la presse et les intellectuels, tu te démèneras pour les industriels et les milliardaires… Dans les semaines qui viennent, déplace-toi, multiplie les interviews. Mets en avant tes succès dans le monde de l’entreprise. Je me fais fort de trouver le financement. Le seul bémol, c’est ABC. Il se pourrait que Murguet lui demande aussi de faire son annonce dans le chaos que tu vas provoquer. Une chose à la fois…

Jack finit sa goutte de prune, regarda sa montre et se leva. Il reprit un ton moins discret:

– Désolé François mais je dois y aller, on m’attend. À bientôt, mon ami. Mes amitiés à votre épouse.

Dans l’antichambre du club, Jack croisa et salua du regard le rendez-vous de Saint-Germain, Jérôme Cluzeau, l’énarque qui dirigeait InterConex en lieu et place du ministre à qui l’éthique interdisait théoriquement de diriger son groupe en raison de ses fonctions.

11 juillet

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