Thibault VERBIEST

AMALEK

Leur mission, sauver Israël. Leur destination, l'enfer.

Seconde édition

Éditions des 3 hibouks

Amalek - Seconde édition

Copyright © 2015 Thibault Verbiest

Drève des Châtaigniers 2

1410 Waterloo

Belgique

thibault.verbiest@gmail.com

Couverture: copyright © 2015 Jérôme Vorzanger

Tous droits réservés. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite, enregistrée ou transmise, de quelque façon que ce soit et par quelque moyen que ce soit, sans le consentement préalable écrit de l'auteur, à l'exception de l'inclusion de brèves citations dans une revue, un article, un livre, un blog ou un article universitaire.

ISBN de la version kindle: 978-2-930784-29-8

Édition numérique: Éditions des 3 hibouks

Overijse, Belgique

3hibouks.com

Dans la Genèse, Amalek est le chef de la tribu des Amalécites, une tribu de nomades qui attaqua les Hébreux dans le désert du Sinaï immédiatement après l’exode d’Égypte. Dans le judaïsme, les Amalécites représentent l’ennemi archétypal des Juifs, et dans le Yiddishland des années 1930, le mot Amalek était souvent utilisé pour désigner les antisémites, notamment les nazis.

À mon épouse Stéphanie

et à mes enfants Sarah, Alexandre et Juliette

Amalek

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

Chapitre 42

Chapitre 43

Chapitre 44

Chapitre 45

Chapitre 46

Chapitre 47

Chapitre 48

Les personnages réels du camp d'Auschwitz

Les membres du commando israélien

Remerciements

Index des illustrations

Notes

CHAPITRE 1

Les baliveaux dansaient dans une valse impétueuse, entourant de leurs bras feuillus une prairie caressée par un vent froid et sec. L’hiver précoce figeait la nature dans une calme froideur, et sous un ciel bas et gris, rien ne semblait vouloir bouger dans ce décor inerte, hormis le frémissement des herbes folles.

Un cri déchira l’air glacial et des ombres s’agitèrent au milieu de ce royaume somnolent.

– Regroupez-vous. Vite!

À peine le temps d’une respiration, un ballet singulier de quatre hommes et quatre femmes, vêtus de combinaisons étanches, se regroupa en forme d’étoile. Accroupis et les fusils pointés vers l’extérieur, tel un porc-épic géant, tous s’identifièrent à tour de rôle.

– Il manque Tomer, s’exclama Hussein, les yeux fixés sur la ligne d’horizon.

Avant que l’étrange assemblée ne pût reprendre son souffle, un bruit sourd et familier, comme le grésillement d’un haut-parleur mal branché, se fit entendre. En une fraction de seconde, la bouche du tunnel, boule argentée en lévitation à quelques mètres du commando, se mit à croître, en se courbant vers l’extérieur.

Une silhouette familière s’extirpa de nulle part. Le numéro 7, Tomer Haniel, se tenait face à ses camarades, stupéfaits d’être les spectateurs de pareil enfantement. Et pourtant, quelques minutes plus tôt, tous connaissaient le même sort.

– Commandant, où sommes-nous? bégaya Tomer.

– Aucune idée. Mais, pour l’amour de Dieu, restons calmes. Soyons concentrés et passons en mode furtif.

Les membres du commando sélectionnèrent, par un système de reconnaissance de l’iris et des mouvements prédéfinis des yeux et paupières, la fonction «caméléon» depuis le menu interactif qui s’afficha sur l’écran virtuel de leur visière. Et tous se fondirent dans l’environnement, une prairie verdoyante, de la taille d’un terrain de football, et cernée d’arbres.

Sarah Chabtaï se mit à vociférer dans le micro intégré de son casque:

– Nathan, c’est toi qui as construit cette machine de merde, dis quelque chose.

Sarah était l’archétype de la jolie blonde toujours souriante et pimpante. Personne ne pouvait imaginer que, derrière ce visage poupon et parsemé de taches de rousseur, se cachait une experte en techniques de contre-guérilla, devenue ensuite reporter pacifiste.

Nathan Weisz, le remplaçant de dernière minute, considéré par la plupart comme un dandy, brillant certes, mais infatué et arrogant, répondit d’une voix lente et grave, destinée à masquer une colère rentrée:

– La seule chose dont je suis certain, c’est que nous ne sommes pas dans cette putain de base égyptienne. Leah, il faut gagner la forêt et faire le point à l’abri.

D’un signe vif de la tête, Leah Ben Gibor, commandant de l’unité, indiqua aux membres de l’escadron la direction nord-ouest, là où se trouvaient les arbres les plus proches. Tous se précipitèrent vers le bosquet le plus massif. Une réminiscence instinctive d’hominidés en quête d’un refuge naturel dans un environnement hostile.

Accoudé sur un robuste bouleau, qui trônait parmi une multitude de pins sylvestres clairsemés, le commandant Leah Ben Gibor donna instruction à son ordinateur personnel d’interroger les moyens de communication embarqués, dont étaient pourvus tous les membres du commando.

– Aucun signal GPS, le satellite ne répond pas. C’est à n’y rien comprendre.

– Il faut effectuer un balayage radio, interrompit Nathan, qui avait été responsable des communications au sein des Tsanhanim, l’unité spéciale des parachutistes.

Nathan enclencha la radio et, après quelques secondes, capta une musique lointaine, de mauvaise qualité.

– On dirait… une valse, murmura Nathan, l’air concentré.

– Poursuis la recherche, coupa sèchement le capitaine Hussein Jibril, second en grade et adjoint au commandement.

Des voix entrecoupées se succédèrent et, soudain, une conversation se fit plus audible.

– Je rêve ou on dirait une langue slave? Yuri, tu comprends quelque chose à ce baratin?

Dans son casque fermé à la visière illuminée d’images holographiques, le docteur Yuri Krassota tendit l’oreille:

– Attendez, je ne suis pas sûr, la communication est mauvaise. Mais, oui, c’est du… polonais.

Yuri Krassota était de loin le membre le plus âgé et le plus expérimenté du commando. Ex-médecin militaire au sein des Spetsnaz de l’armée russe, Yuri avait émigré en Israël sept ans plus tôt et, non sans mal, était parvenu à intégrer la très respectée unité 669 dédiée aux opérations de recherche et de sauvetage de soldats blessés en territoires ennemis ou de survivants de catastrophes naturelles. Intrépide, suicidaire diraient les mauvaises langues, Yuri avait été décoré après avoir sauvé une fillette à Haïti, coincée sous des tonnes de décombres prêts à s’écrouler, au lendemain du tremblement de terre de 2010.

Le lieutenant Yankel Gnod, troisième en grade du commando, brisa le silence perplexe de ses camarades:

– Le rabbin nous avait prévenu avant notre départ, Dieu ne laissera pas impunie notre arrogance. Il nous met à épreuve et…

– Ferme-la! cria à gorge déployée le commandant Ben Gibor. Gémir ne sert à rien. Il faut avancer. Mettons-nous en quête d’une zone habitée et nous trouverons rapidement des réponses.

Dans un geste de réconfort, le sergent Noam Melekh, son frêle visage d’ébène semblant flotter dans son casque surdimensionné, prit discrètement le poignet de Yankel, qui fit mine de sourire.

Tout séparait Leah Ben Gibor, sioniste en colère, issue d’une famille aisée de Marseille originaire du Maroc, de Yankel Gnod, le gosse de Mea Shearim, le quartier juif ultra-orthodoxe de Jérusalem.

Leah ne pouvait s’empêcher de voir des parasites en ces hommes habillés de caftans noirs, ceux que l’on appelle les haredim, littéralement les «craignant-Dieu», arborant barbes et papillotes à l’image de leurs aïeuls d’Europe centrale.

Pourtant, Yankel avait coupé les ponts avec son milieu d’origine, qui réfutait toute légitimité à l’État d’Israël, dans l’attente du Messie, seul capable selon eux de restaurer Sion. Leah avait lu son dossier et elle connaissait son parcours, qui le fit atterrir dans une unité de la brigade Kfir composée exclusivement de soldats et d’officiers sionistes et religieux.

Le capitaine Jibril, seul Druze du commando, harangua la troupe:

– On fait comme à l’entraînement. Chacun dans son trinôme. Premier groupe d’assaut sur ma gauche. Le second sur ma droite. Le commandement en tête. On avance jusqu’à la lisière du bois, à pas de loup. Surtout, surveillez constamment vos détecteurs de mouvements.

Après une dizaine de minutes, les fourrés se firent moins denses et les soldats commencèrent à percevoir la lumière à travers l’épais rideau de pins.

L’iris droit de Leah s’agita pour multiplier les commandes de son écran virtuel:

– Un champ avec des clôtures. La zone est habitée. Une construction à 300 mètres. Il s’agit manifestement d’une ferme.

– Je détecte trois cibles, poursuit Yankel, en position de sniper, la crosse de son fusil HK 417 fermement calée dans le creux de son épaule droite.

Sans paraître réfléchir, Leah enchaîna aussitôt:

– Yuri et Iris, vous y allez. Yankel et les autres, vous les couvrez.

Yuri fit un signe rapide de la main droite à Iris, dont on pouvait à peine percevoir le visage allongé et les lèvres pulpeuses, mélange mystérieux de Moyen-Orient et d’Asie, comme souvent les Israéliennes d’origine yéménite.

Il saisit son fusil d’assaut Tavor et prit la tête de l’expédition vers la mystérieuse ferme, à peine visible au loin.

– Iris, tu n’actives le mode furtif que sur mon ordre. Nous devons économiser nos réserves d’énergie tant qu’on ne voit pas plus clair dans ce foutoir.

L’adjudant Iris Lahad se contenta d’acquiescer en silence, tout en prêtant attention aux informations topologiques fournies en temps réel par son système informatique embarqué.

Arrivés à la hauteur de l’étable, première dépendance jouxtant la façade nord du bâtiment principal, les deux soldats firent une pause afin d’évaluer la situation.

– L’étable est vide, le propriétaire a dû emmener son bétail paître dans un champ voisin, chuchota Yuri.

La paire s’introduisit avec prudence dans le corps de logis destiné à l’habitat et situé en contrebas de la cour qui longeait la façade sud. Derrière la maison, un verger donnait sur une prairie qui montait vers les bois couronnant les monts alentour.

Yuri entra le premier. En face de lui, une grande cuisine, avec une large et lourde cheminée blanche en marbre de Carrare. Les lieux étaient vides, mais le détecteur de mouvements indiqua trois occupants dans la pièce attenante, sans doute le salon ou la salle à manger.

Yuri signifia, d’un geste posé de l’index de sa dextre, la direction à prendre. Et dans un murmure:

– Doucement, à trois, on y va.

Sans un bruit, les soldats firent irruption dans la pièce principale de l’habitation où une mère servait des pâtisseries à deux enfants d’environ quatre et six ans, attablés sagement avec leur bavette blanche nouée autour du cou. La maîtresse de maison, terrorisée, lâcha son plateau qui se brisa sur le sol tandis que Yuri se ruait sur elle pour l’empêcher de crier. Aussi prompte, Iris tenta de rassurer les enfants qui appelaient leur mère dans des pleurs terrifiés.

– S’il vous plaît, ne criez pas, nous ne vous voulons aucun mal. Vous comprenez le russe, n’est-ce pas? Quel est votre nom? s’empressa de dire Yuri dans sa langue natale, un sourire forcé aux lèvres.

– Katrina, répondit la mère, la voix tremblante.

– Katrina, dites-moi où nous sommes. Comment s’appelle cet endroit?

– Rajsko.

– Quelle est la ville la plus proche?

– Jaworzno.

Yuri s’interrompit, pensif. Iris l’interrogea. Dans sa voix, l’anxiété était perceptible, quasiment palpable:

– Que se passe-t-il? Où sommes-nous?

– Nous sommes bien en Pologne. Je dois avertir les autres par radio.

Le reste de la troupe débarqua quelques minutes plus tard. Un camp de fortune fut installé dans le corps de logis.

La mère polonaise et sa progéniture restèrent assises autour de la table de la salle à manger, sous la surveillance bienveillante d’Iris, qui s’essayait à des tours de magie faciles pour distraire le plus jeune des deux enfants.

Après avoir retiré son casque, Yuri entama son débriefing devant un public fébrile:

– Le propriétaire des lieux est détenu dans une prison non loin d’ici, si j’ai bien compris son épouse. Et la ferme semble isolée. Nous devrions donc être en sécurité.

– Qu’a-t-elle dit de plus? demanda avec calme Sarah Chabtaï tout en secouant ses cheveux blonds à peine dégagés de son casque.

– Elle s’est murée dans le silence dès qu’elle a vu l’étoile de David accrochée au pendentif d’Iris. C’est comme si elle avait vu le diable en personne.

– C’est la Pologne catholique profonde, qui croit toujours que les Juifs empoisonnent les puits et se livrent à des rites sacrificiels d’enfants, ajouta Nathan sur un ton docte.

Cassante, Leah accapara la parole:

– Côté sud, il y a un chemin vicinal, apparemment prolongé par un sentier. Yankel et Nathan, vous mènerez une mission de reconnaissance. Tâchez de nous élucider cette situation démentielle au plus vite. Comme nous ne savons rien de cet environnement, la plus grande prudence s’impose.

Yankel et Nathan marchèrent pendant une vingtaine de minutes avant que le sentier de campagne ne s’élargît pour céder la place à une route goudronnée. Les deux soldats activèrent le mode furtif de leur combinaison et se mirent à couvert.

Un bruit de moteur se fit entendre au loin. Deux motocyclistes en uniforme apparurent, suivis d’un camion de transport de troupes arborant un signe Mercedes-Benz sur sa calandre.

– Yankel, je rêve ou il s’agit de véhicules de la Waffen SS?

– Peut-être une réunion de nostalgiques du troisième Reich?

Après avoir analysé toutes les données intelligibles sur l’environnement immédiat, l’ordinateur de bord de Nathan verrouilla une cible: des panneaux d’indication placés sur un carrefour à une centaine de mètres sur la gauche. L’image des panneaux s’agrandit sur la visière du soldat et un mot devint lisible: Oświęcim.

– Seigneur, non, c’est impossible!

CHAPITRE 2

Deux ans plus tôt

– Mes jours sont comptés et il est temps d’achever mon destin, ici, dans cet endroit maudit, plus glacé que la mort, maugréa Boris Bakal en admirant d’un regard envieux la steppe enneigée visible à travers le seul hublot de l’immense hangar où était installé son laboratoire.

Boris Bakal était un septuagénaire aigri, à l’allure courbée, qui ne quittait jamais son tablier de laborantin, dont la blancheur originelle avait depuis longtemps cédé la place à un gris terne en harmonie avec le teint morbide de son visage.

Mais Boris n’avait jamais renoncé à la seule lumière de sa vie de bagnard, le rêve de sa vie, qui ferait de lui un héraut de l’univers, un salvateur cosmique. Un rêve hérité de sa tendre enfance, au lendemain de la victoire soviétique contre l’envahisseur nazi, lorsqu’il fut recueilli par son grand-père Abraham, qui avait fui les pogroms qui se déchaînèrent en 1905 en Bessarabie, l’actuelle Moldavie, pour s’installer à Saint-Pétersbourg.

– Boris, je vous en prie, il doit exister une autre solution. Ils ont besoin de vous, pour l’amour de Dieu.

Vladimir Narbowski était responsable du réseau informatique de la base depuis presque cinq ans.

Les liens qu’il entretenait avec Boris étaient devenus, avec le temps, des liens d’amitié et de confiance réciproques.

En vingt-cinq ans de captivité, il fut la seule personne à qui Boris put confier une part de son secret, un secret jalousement préservé au milieu de ce terrible enfer sibérien.

Personne dans la base ne prêtait réellement attention à cet informaticien discret et timide, en permanence plongé dans ses simulations quantiques. Sous un aspect insignifiant de jeune homme négligé, aux lunettes mal ajustées, se cachait un homme sensible, qui souffrait de l’injustice infligée à celui qu’il considérait comme son maître.

Ses collèges, eux, ne voyaient pas les choses ainsi. À leurs yeux, Boris n’était qu’un traître, ce Juif qui tenta de vendre ses découvertes stratégiques aux Américains, au mépris du plus élémentaire sens patriotique.

C’était pourtant de la vieille histoire. Un quart de siècle plus tôt, alors que la Sainte Russie dominait un empire gigantesque qui s’étendait de l’Europe à l’Asie, Boris était chercheur au sein du département de physique théorique de l’Université polytechnique de Leningrad. Ses recherches portaient sur un sujet que raillaient la plupart des physiciens de Russie et d’ailleurs: l’ordinateur quantique, véritable prélude à l’intelligence artificielle!

Jusqu’au jour où, le 14 mars 1985 précisément, Boris réussit l’impensable: effectuer une factorisation de nombres à partir d’atomes.

La vie de Boris bascula du jour au lendemain. De petit chercheur aux moyens limités, Boris devint l’étoile montante de la faculté, pressenti comme futur prix Nobel de physique. Quoique déjà en faillite, le régime soviétique accrut autant qu’il lui fut possible ses moyens matériels et une équipe de jeunes chercheurs brillants lui fut affectée. Parmi eux, un certain Aaron Kranovski, probablement le plus doué des physiciens que Boris ait eu le bonheur de connaître.

La complicité de Boris et Aaron ne se limitait pas à des échanges savants sur le principe d’incertitude d’Heisenberg ou la relativité générale d’Einstein. Une autre passion, plus intime, les liait: dans ce monde presque inconcevable de l’infiniment petit, où les lois de la physique mécanique n’ont plus cours, et dans lequel tout est corrélé et rien n’est localisé, pouvait-on effleurer l’essence divine, cette présence indicible d’un univers qui est partout et nulle part en même temps?

Des heures de discussions enflammées, de polémiques parfois virulentes, mais un point commun entre les deux hommes: la recherche d’une dimension supérieure, où les êtres, comme la matière, s’uniraient à l’échelle quantique.

En moins de deux ans, la collaboration des deux hommes permit de réaliser des avancées considérables, non seulement au niveau théorique mais également sur le plan empirique.

À Moscou, les bruits répandus autour des expériences de l’équipe de Boris retinrent l’attention du KGB. Selon l’histoire officielle, Boris aurait profité d’un congrès de physiciens à Genève pour tenter de vendre les résultats de ses recherches à des espions américains. Arrêté dès son retour à Leningrad, Boris fut condamné par un tribunal populaire. Ce fut la peine de mort pour haute trahison. Après un simulacre d’exécution, le KGB et l’armée commuèrent en secret la peine en prison à vie, dans une base secrète perdue dans les steppes glacées de Sibérie.

Boris soupira après une longue inspiration et fixa longuement, comme pour exprimer la tristesse d’une séparation définitive, le vaste complexe qui s’offrait à ses yeux derrière l’épaisse vitre de la salle hermétique où il conversait avec son assistant.

Sous un plafond bas, une étrange construction pharaonique occupait l’essentiel de l’espace. Elle aurait évoqué à tout physicien débutant la structure atomique du cristal de fer, avec ses neuf sphères reliées entre elles par de larges tubes métalliques.

Boris se leva de son siège pivotant et s’approcha d’un cadre accroché au mur situé dans son dos. Il caressa la plaque de verre qui recouvrait un talith, un châle de prière rectangulaire en lin.

– Grand-père, j’ai tellement besoin de toi, murmura Boris, en pensant à l’extraordinaire secret dissimulé dans ce châle de prière en apparence banal, seul souvenir légué par son père, disparu pendant la guerre comme des millions d’autres soldats soviétiques.

Quelques années plus tôt, le précédent directeur de la base fêtait son départ et sa réaffectation à Moscou, bien méritée après presque dix ans passés dans la désolation sibérienne. Une fois n’était pas coutume, l’ambiance était à la fête et Boris organisa une petite réception improvisée dans sa tanière, arrosée de bouteilles de vodka réglementaires.

Boris prit quelques photos de l’assemblée avec son vieil appareil argentique Zenit qu’il conservait jalousement. Lorsqu’il développa la pellicule, dans une chambre noire que le directeur de la base avait finalement accepté de lui aménager, Boris fut stupéfait de découvrir, sur l’un des négatifs, une image positive, celle du talith accroché au mur.

Tel le suaire de Turin, le châle de prière était lui-même un négatif!

Le talith contenait les plans de construction d’une machine qui ne ressemblait à rien de connu jusqu’alors. Après analyse, Boris constata que le châle en lin avait été imprégné de sulfate d’argent sur lequel avaient été projetés les images et les textes visibles sur la pellicule. Un procédé appelé proto-photographie.

Outre des schémas complexes d’assemblage et de savantes formules mathématiques, était inscrite une directive, comme une incantation d’outre-tombe: «N’oublie pas Tomer Dvora. Il n’y a pas de salut sans les dix émanations.»

Boris en eut la gorge nouée. Des décennies après sa disparition, son père, Andreï, s’adressait enfin à lui, lui léguait une part de son secret, dans la tradition initiée par son propre père Abraham, celle de l’union entre la Tradition et la physique fondamentale.

Boris ne savait presque rien de l’histoire d’Andreï Bakal, si ce n’est qu’il était arrivé très jeune avec son père à Saint-Pétersbourg, qu’il y grandit dans une atmosphère difficilement descriptible de bolchevisme sincère, de Haskalah – ces «lumières juives» auxquelles le philosophe Moses Mendelssohn, contemporain de Kant, donna toute son aura – et de passion pour les sciences, baigné qu’il était dans les livres de la librairie de son père. Somme toute, le même univers qu’il connut lui-même.

La filiation de destin ne s’arrêtait pas là car Andreï devint également physicien. Sa carrière fut brutalement interrompue par la guerre et son engagement dans l’Armée rouge en tant que sous-officier d’infanterie.

Tomer Dvora. Il s’agissait d’un petit ouvrage kabbalistique écrit par Rabbi Moïse Cordovero, connu des initiés sous son acronyme de Ramac au seizième siècle à Safed, une ville située en Haute Galilée. Tomer Dvora, deux mots qui résumaient l’engagement moral et intellectuel de son grand-père Abraham. L’auteur y proposait une méthode pour imiter Dieu, développée en dix chapitres d’une concision et d’une rigueur étonnantes, qui formaient comme une symphonie céleste.

Derrière le comptoir empoussiéré de la librairie de son grand-père, Boris dévorait les ouvrages traditionnels sur la kabbale, comme le Sepher Yetsirah ou Livre de la Création, tout autant que les classiques de la science contemporaine, Freud, Einstein ou Darwin. De l’origine des espèces était son livre fétiche. Une édition originale en anglais de 1859, que son grand-père emporta en fuyant sa Bessarabie natale au début du siècle dernier. Un livre fondateur de la quête familiale initiée par Abraham Bakal, lorsqu’enfant, il espionnait, dans l’embrasure de la porte de la cuisine – où régnait une mère sans partage –, les vifs débats qui avaient lieu chaque jour autour de la table de la salle à manger.

Le père d’Abraham était un rabbin de la vieille école, avec sa longue barbe poivre et sel et ses petites lunettes rondes posées sur le bout du nez. Pourtant, il se voulait ouvert aux idées progressistes qui se répandaient alors dans les communautés juives d’Europe centrale repliées sur elles-mêmes.

– Un bon Juif se doit de respecter tout livre, expliqua-t-il à son fils, fasciné par cette quintessence du savoir profane, qui symbolisait pour lui le vaste monde du dehors, cet inquiétant océan de liberté, plein de dangers, de mystères et de trésors.

Et débuta la quête, celle d’une compréhension globale de l’univers, dans l’union réconciliatrice de la Torah et de la science.

– La matière n’existe pas. Tout est information. Tout est dans les lettres. Le secret de la vie et de l’univers, disait-il souvent à Boris, en référence au Livre de la Création, l’un des écrits kabbalistiques les plus anciens du judaïsme.

– Mon enfant il nous faut sans cesse méditer cette équation magique: 0 × ∞ = 1. Aime donc les mathématiques et tu connaîtras Dieu, lui répétait-il souvent, si bien que Boris devint l’un des physiciens les plus doués de sa génération, dans la lignée de son père, un génie à tout jamais oublié.

Boris se retourna vers son assistant qui se rongeait les ongles en attendant que son maître sorte de sa torpeur.

– Mon cher Vladimir, ce que je vais vous demander est extrêmement périlleux et je comprendrais votre refus. Nous sommes presque au bout de nos recherches, encore quelques mois et nous aurons touché au but. Mais je ne peux laisser l’armée mettre la main sur cette technologie. Vous savez ce qu’ils ont en tête.

– Je sais tout cela, mais que voulez-vous faire? demanda, inquiet, Vladimir.

– Il faut tout détruire, sans exception, répondit Boris, d’une voix basse et résolue.

– Et toutes ces années de travail, ces trésors de connaissance? Et votre rêve si proche de se réaliser?

– Je n’y renonce pas Vladimir, au contraire. Voici ce que je vous propose. Je vous ai déjà parlé de mon vieux camarade, Aaron Kranovski?

– Votre ancien collègue de la faculté de physique de Saint-Pétersbourg qui a émigré en Israël?

– Oui, exactement. Avant-hier, j’ai fait une découverte incroyable. Alors que je répétais des simulations sur les multivers, Orqua a commencé à se comporter de manière étrange. Des milliers de données ont commencé à affluer, en mode combinatoire, comme si elle… perdait la tête.

– Rien de très étonnant pour un ordinateur quantique, répliqua Vladimir d’un air goguenard qui n’était pas dans ses habitudes.

– Ne soyez pas insolent, Vladimir, je parle sérieusement. Orqua n’était pas seule à travailler.

– Je ne vous suis pas du tout, répondit Vladimir en fronçant les sourcils.

– Eh bien, je veux dire qu’une autre entité intelligente intervenait dans les calculs. C’était manifeste, il y avait un échange de données avec l’extérieur.

– Mais vous savez que c’est impossible. Il n’existe dans la base aucune connexion, informatique ou autre, avec le monde extérieur. Nous sommes littéralement coupés du monde.

– Justement. Si un autre ordinateur quantique existe quelque part dans le monde, rien n’interdit qu’il puisse communiquer avec Orqua. Sur le plan quantique, vous ne l’ignorez pas, l’échange d’informations est indétectable par l’extérieur, puisqu’il s’opère sans transfert d’énergie et de manière instantanée.

– Je commence à comprendre. Vous insinuez que votre ancien collègue Aaron aurait mis au point un ordinateur quantique, d’une puissance comparable à celle d’Orqua et qu’il cherche à vous joindre?

– Absolument, c’est la seule explication. Et je viens d’en avoir la confirmation ce matin. J’ai lancé un défi à Orqua, comme à l’habitude. Mais sur un sujet que seul Aaron peut connaître: j’ai donné instruction à Orqua de trouver une personne sur terre ayant le même âge à la minute près et les même mensurations qu’Einstein à sa mort. C’était une plaisanterie entre Aaron et moi lorsque nous étions collègues à Leningrad. Si l’un de nous devait un jour mettre au point un ordinateur quantique, il devait résoudre cette énigme: y a-t-il sur terre un jumeau d’Einstein?

– Et que s’est-il passé ensuite? demanda Vladimir, impatient.

– Orqua a commencé à échanger avec l’autre entité, et un nom est sorti. Un moine au Tibet serait l’exacte réplique, en âge et en physionomie, d’Einstein! Imaginez l’arme terrifiante que cela serait entre les mains de l’armée. Des ordinateurs capables d’interroger, en «superposition instantanée», toutes les bases de données du monde, sans devoir établir de connexion préalable. Le programme Échelon de la NSA [1] à reléguer au placard!

– Oui, c’est ce que nous avons créé, répliqua Vladimir, rêveur.

– Maintenant, voilà la solution. J’ai une entière confiance en Aaron. Il doit être le seul dépositaire de nos recherches, qu’il sera en mesure de mener à leur terme dans l’esprit qui est le nôtre. Nous allons demander à Orqua de communiquer à son homologue quantique toutes les données relatives à nos travaux. Et puis nous détruirons tout.

Les deux hommes se couvrirent de vêtements chauds et quittèrent le laboratoire pour se rendre dans une pièce attenante, dont les murs étaient tapissés de murs capitonnés. Dans un environnement réfrigéré trônait Orqua. Loin de l’archétype du superordinateur, Orqua était construite à partir de fines lamelles d’aimants supraconducteurs verts translucides, qui baignaient dans des cylindres métallisés contenant de l’hélium liquide à –269 degrés Celsius.

Toute l’incroyable puissance de calcul d’Orqua résidait dans une «soupe» de molécules organiques placées dans des éprouvettes. Phénomène extraordinaire, ces molécules agissaient comme le «processeur» de l’ordinateur, dont les calculs étaient ensuite interprétés et rendus intelligibles par un ordinateur classique.

Orqua ne pensait comme nulle autre machine ou être intelligent. Les ordinateurs qui rythment notre vie sont binaires: ils traitent des informations élémentaires, des bits, qui ne peuvent présenter qu’un état parmi deux possibles: 0 ou 1.

Orqua était différente: son intelligence était maillée de bits quantiques ou Q’bits, qui pouvaient prendre soit la valeur 1, soit la valeur 0, soit une superposition, une infinité d’états entre 1 et 0. Le nombre de Q’bits augmentait de manière exponentielle la puissance du travail en parallèle de l’ordinateur. Avec 300 Q’bits, Orqua pouvait gérer environ 10^90 informations, soit plus que le nombre d’atomes dans l’univers observable…

Emmitouflés dans leur manteau de fourrure, expulsant de la buée blanche à chaque mot prononcé, les deux scientifiques préparaient le transfert des données vers l’ordinateur jumeau d’Orqua, lorsqu’une dizaine de soldats pénétrèrent avec fracas dans la pièce. À leur tête, le général Imanov, premier gradé de la base, un homme autoritaire et distant, qui, en cinq ans de service, n’avait pas dû échanger plus de cinq phrases avec Boris.

– Docteur Bakal, vous êtes en état d’arrestation. Je vous prie de cesser immédiatement vos opérations.

– Général, ces manières sont inacceptables. Puis-je vous demander de vous expliquer?

– Il est inutile de feindre l’étonnement. Nous sommes au courant. Maintenant, veuillez nous suivre.

Boris se retourna brusquement vers Vladimir, qui évita son regard.

– Vladimir, que se passe-t-il? Ne me dites pas que vous…

Vladimir releva lentement les yeux et répondit:

– Boris, vous devez me comprendre, ils ont dit qu’ils tueraient ma famille, qu’il suffisait que je porte un micro. Je suis désolé.

– Cela dure depuis longtemps? demanda Boris, dépité.

– Cela doit faire deux mois maintenant.

Le général interrompit brutalement le dialogue entre les deux hommes:

– Docteur Bakal, j’ai toujours su que vous tenteriez de nous doubler. Cette amitié inattendue que vous avez finalement nouée avec ce crétin de Vladimir était une occasion que je ne pouvais pas rater.

– Général, vous commettez une grave erreur qui nous sera fatale à tous.

Boris se précipita vers Orqua et exécuta une commande sur le clavier de contrôle.

– Tirez! hurla le général Imanov à ses soldats.

Au moment où Boris s’écroula, un puissant laser frappa le centre de la structure géante qui se trouvait dans le hangar voisin. Une sphère argentée se forma aussitôt et crût à une vitesse vertigineuse.

Presque instantanément, le contenu de la pièce et tous ses occupants furent engloutis dans cette étrange sphère, conique en son centre et dont les bords semblaient déformer l’espace environnant.

Deux heures plus tard, à Moscou, un officier des services secrets de l’armée courait dans les couloirs du Kremlin, une enveloppe sous le bras. Haletant, l’officier frappa avec énergie à la porte du chef des services secrets de l’armée de terre.

– Entrez.

– Général, je vous prie d’excuser ce dérangement mais c’est très urgent.

– Capitaine, je vous écoute, rétorqua le général, irrité.

– Nous venons de recevoir une photo satellite de l’une de nos bases d’expérimentation en Sibérie du Nord. Le satellite a détecté un phénomène très inhabituel.

– Continuez, capitaine.

– Une énorme quantité d’énergie, cent fois la bombe d’Hiroshima.

– Une explosion atomique?

– Non. Le satellite n’a observé aucune explosion. Je sais que c’est incroyable, Général, mais la base a en fait… disparu.

– Disparu? De quelle base s’agit-il?

– Celle du général Imanov.

– Le programme Porte des Mondes, s’écria le général.

– Affirmatif.

– Capitaine, que Dieu nous protège, murmura le général, en regardant la grisaille moscovite à travers la fenêtre de son bureau…

CHAPITRE 3

Pages laissées intentionnellement blanches (extrait gratuit)

LES MEMBRES DU COMMANDO ISRAÉLIEN

Leah Ben Gibor, la tueuse du Mossad

Leah a 29 ans. Elle est née à Marseille, d'une famille juive originaire du Maroc. Leah réalise son «alyah» [46] à 23 ans pour fuir une France qu'elle estime incapable de défendre les Juifs contre un environnement de plus en plus antisémite. Pleine de colère, elle s'engage d'emblée dans une unité d'élite de la police israélienne. Elle est ensuite recrutée par le Kidon, l'unité des tueurs professionnels du Mossad. D'une nature solitaire et froide, elle est célibataire et sans enfants.

Sarah Chabtaï, la reporter pacifiste et pro-palestinienne

Sarah a 29 ans. Elle est née en Israël, d'un père allemand, Karl, qui se convertit au judaïsme par amour pour Meirav, la mère de Sarah. Meirav est une Sabra (une Israélienne de souche), patronne d'une chaîne de télévision privée. Ses idéaux sont à l'opposé de ceux de Karl, devenu en quelques années l'un des cinéastes les plus en vue de la gauche pacifiste israélienne. Le mariage fait long feu.

Sarah étudie la physique fondamentale à l'Institut Weizmann, où elle rencontre Nathan Weisz, qui devient son compagnon pendant ses années d'études. Quelques mois après avoir été quittée par Nathan, et alors qu'elle sert sous les drapeaux, Sarah apprend brusquement que sa mère est atteinte d'un cancer du sein en phase terminale.

Entre l'armée et l'hôpital, Sarah se rapproche de son père, qui - transcendant les déchirures de jadis - décide de rester au chevet de son ex-épouse afin de l'accompagner jusqu'à son dernier souffle. Toutes les valeurs qu'elle avait héritées de Karl, et qu'elle avait ensuite refoulées, remontent alors à la surface. Sarah devient une journaliste pacifiste et anti-armée, comme son père. Elle épouse un médecin palestinien, à qui elle donne un enfant.

Iris Lahad, l'insouciante épouse d'un colon sioniste

Iris Lahad a 26 ans. Elle est née en Israël d'une famille originaire du Yémen. Lors de son service militaire, elle devient l'une des premières femmes pilotes d'hélicoptère. Elle épouse ensuite un cousin éloigné, Ouri, ingénieur civil, et s'installe avec lui dans une colonie récemment créée, non loin de la vallée du Jourdain.

Insouciante, hédoniste, pleine d'entrain et passionnée par mille choses à la fois, Iris est l'étoile de l'implantation, toujours débordée et sollicitée, entre l'émission matinale qu'elle anime sur les ondes de la radio locale et les cours de Torah qu'elle donne trois fois par semaine aux épouses volontaires.

Noam Melekh, l'avocate d'origine éthiopienne

Noam a 28 ans. Née en Israël de parents ayant fui l'Éthiopie en 1984 lors de l'opération Moïse, Noam perd à l'âge de 9 ans sa mère, tuée par son père lors d'une violente dispute. Elle est recueillie et élevée par Anteneh, un «Quès», sorte de rabbin selon la tradition millénaire des Beta Israël, les Juifs originaires d'Éthiopie.

Après son service militaire au sein du renseignement de l'armée de l'air, Noam fait des études de droit et devient avocate. Noam ouvre son propre cabinet dans sa ville natale, à Ashdod. Son caractère naturellement conciliateur et empathique la pousse à intervenir au sein des conflits familiaux qui font rage dans la communauté éthiopienne.

Noam a un fils atteint d'autisme, Shlomo.

Nathan Weisz, l'héritier arrogant de l'empire Devcon

Nathan a 33 ans et est né en Israël. Il a grandi à Savyon, un quartier ultra-chic de la banlieue nord de Tel-Aviv. Son père, Alain Weisz est un célèbre industriel, fondateur du groupe Devcon. Originaire de Strasbourg, il est le seul survivant d’une famille emportée par la Shoah. Jusqu’à sa mort, il entretient des relations froides et distantes avec son fils Nathan. Sa mère, Hila, a grandi à Istanbul dans une famille sépharade aisée qui parlait français.

Après avoir servi comme expert en communication dans une unité de parachutistes, Nathan suit un brillant cursus universitaire en physique fondamentale. Il devient le petit ami de Sarah lors de son passage à l'Institut Weizmann. Il est ensuite recruté par le groupe industriel Ezra, proche de l'armée.

Perfectionniste, travailleur, tiré à quatre épingles, et souvent perçu comme arrogant, Nathan est un sioniste convaincu.

Hussein Jibril, le Druze rebelle

Hussein Jibril a 34 ans. Il est né dans le bourg druze de Daliat-al-Carmel, à quelques kilomètres de Haïfa, dans une famille nombreuse régentée par un père vieillissant. Son père fait partie de la communauté fermée des «uqqals», les sages initiés à la religion secrète des Druzes. Malgré sa vie dissolue de mauvais garçon et de coureur de jupons, Hussein est le préféré du patriarche, qui chérit plus que tout sa dernière progéniture, lui et son jeune frère Hakim, précieux souvenir de sa seconde épouse adorée morte en couches.

Les relations avec ses neuf demi-frères, nés d'un premier mariage, sont tendues car ils ne lui pardonnent pas son statut ostensible de fils favori. Hussein fuit la haine de ses frères et s'engage dans l'unité canine Oketz, une petite armée de chiens malinois spécialisés dans la traque de fugitifs.

Après son service militaire, Hussein ouvre un centre de dressage de chiens pour aveugles.

Yuri Krassota, l'intrépide médecin d'origine russe

Yuri a 36 ans et est né à Nevel, en ex-Union soviétique, d'une mère chrétienne et d'un père juif qui l'abandonne alors qu'il est enfant. Il étudie la médecine en Russie. À la faculté, il tombe amoureux d'une jeune étudiante d'origine juive. Traumatisé par son passage dans les Spetsnatz, les forces spéciales russes, il accepte de suivre sa petite amie en Israël. Il quitte la Russie en laissant un frère jumeau, qui a fait fortune comme homme d’affaires.

En Israël, il peine à trouver du travail et finit par accepter un poste de médecin militaire dans la prestigieuse unité 669, spécialisée dans le sauvetage de soldats disparus.

Il divorce deux ans plus tard, et son ex-épouse assure la garde exclusive de leur fille unique, Dinah.

Vu de l'extérieur, Yuri incarne le romantisme slave, un doux mélange d'intrépidité et de fragilité.

Tomer Haniel, le kibboutznik paraplégique

Tomer Haniel a 31 ans. Il a grandi dans un kibboutz traditionnel, à cinquante kilomètres d'Eilat, dans la pointe extrême sud d'Israël. Son grand-père est le seul survivant d'une famille de Juifs de Hongrie victimes de la Shoah. Son père était le menuisier du kibboutz.

Tomer est un militant sioniste de gauche, défenseur de valeurs en perdition dans une société qu'il juge divisée entre culture américaine et repli sur soi religieux.

À 18 ans, il est enrôlé dans une unité spéciale du génie militaire. Lors d'une opération de déminage à Gaza, il saute sur une mine et perd l'usage de ses jambes. Il retourne ensuite dans son kibboutz natal.

Yankel Gnod, le soldat de Dieu

Yankel a 27 ans. Il a grandi dans une communauté ultra-orthodoxe et antisioniste de Mea Shearim à Jérusalem. Il y devient scribe des rouleaux de la Torah. À l'âge de 23 ans, Yankel coupe les ponts avec son milieu d'origine, laissant derrière lui une épouse, qu'il croit stérile, et un enfant adoptif, le fils de son frère défunt.

Il s'engage dans Tsahal, au sein du bataillon Netsah Yehouda, composé essentiellement de Juifs orthodoxes. Il y devient un officier respecté, capable de haranguer ses hommes dans un style à la fois militaire et biblique.

Notes

[1] National Security Agency [retour]

... (extrait gratuit)

[46] Mot hébreu qui désigne l'acte d'immigration en Terre Sainte par un Juif. [retour]

Table of Contents

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Les membres du commando israélien

Notes