Thibault VERBIEST

LIBRE

Éditions des 3 hibouks

Libre

Copyright © 2018 Thibault Verbiest

52 avenue Florida

1410 Waterloo

Belgique

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Couverture: copyright © 2018 Thibault Verbiest

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ISBN de la version kindle: 978-2-930784-56-4

Éditions des 3 hibouks

Overijse, Belgique

3hibouks.com

À mes enfants Sarah, Alexandre et Juliette, et mon épouse Stéphanie. Pour leur soutien et leur patience.

À tous ceux qui m'ont inspiré, d'aujourd'hui et d'hier.

CHAPITRE 1

Les premières secondes, je crus à une panne de secteur.

J’étais dans mon bureau, au coeur de la Silicon Valley, et je compris qu’il ne s’agissait pas d’une simple coupure d’électricité quand les premières expressions de panique s’élevèrent dans les bureaux voisins.

– Nous sommes attaqués. Partez, partez! cria l’un de mes collègues, affolé, en courant dans les couloirs du cabinet.

– Bon Dieu, ce n’est pas possible, pas ça, suppliai-je intérieurement, en sentant mon rythme cardiaque monter dans les tours.

Nous étions plongés dans un noir absolu, plus rien ne fonctionnait, plus d’ascenseur, plus de téléphone, plus d’internet, rien. Seuls les flashs des portables illuminaient par intermittence une obscurité oppressante.

Je suivis le mouvement vers la cage d’escalier prise d’assaut comme lors d’un incendie. La situation avait quelque chose d’absurde, car aucun ennemi ne s’était déclaré, seule la peur d’une nuit assassine s’était emparée de nous.

Je fus bousculée à maintes reprises par des ombres dont je reconnus instinctivement l’identité, un souffle au timbre familier par-ci, une dégaine singulière par-là. La panique avait transformé une équipe respectée d’avocats en bêtes luttant pour leur survie.

L’escalier finissait au sous-sol, au niveau du parking souterrain. Comme d’autres, mon réflexe fut de me ruer vers ma voiture.

– Qu’elle s’ouvre, bordel, marmonnai-je en appuyant frénétiquement sur mon portable qui faisait office de clé.

Les portes se déverrouillèrent. Je m’assis sur le siège du conducteur. La voiture ne voulait pas démarrer.

– Putain, le GPS.

La pensée fut fulgurante. Sans électricité dans le pays, les relais GPS ne fonctionnaient plus, et nombreuses étaient les voitures dites intelligentes qui en dépendaient.

Je tentai de calmer ma respiration qui s’emballait.

– OK, ce n’est peut-être pas ce qu’on pense. La radio.

J’allumai la radio et lançai le balayage automatique des fréquences. Au début, ce fut le silence, et après une minute environ, un grésillement se mua en voix à peine audible.

– Les autorités... confirment...

– C’est une des radios conspirationnistes qui s’alimentent à l’énergie solaire, me dis-je. On dépend de ces cinglés, maintenant.

Je le savais, le pays était plongé dans le chaos, après une attaque informatique sur les systèmes centraux de distribution d’électricité.

– Pitié, que cela ne se passe pas comme à Tel Aviv et à Moscou.

Je continuai à chercher d’autres fréquences, et finis par tomber sur une conversation animée entre deux personnes.

– Jack, les informations tombent par bribes et rien ne confirme qu’il s’agisse d’un attentat.

– Mais enfin, même les réseaux sociaux sont en rade. La nation est en état de guerre, et...

– Jack, interrompit l’autre présentateur, nous recevons un message d’un collègue de Washington. La police confirmerait une explosion près de la Maison Blanche.

Mes mains étaient moites.

– Cela recommence.

Le présentateur s’était tu, il attendait probablement d’en savoir davantage.

– Mon Dieu, c’est terrible!

Je me mis à hurler.

– Non, enfoirés, non!

– La police confirme le niveau de radioactivité, la bombe était sale. Chers auditeurs, nous sommes désolés.

Le présentateur éclata en sanglots.

CHAPITRE 2

– Ce 17 janvier, en vertu des pouvoirs qui me sont conférés...

Sans le vouloir, l’officier de l’état civil qui célébrait notre mariage avait ravivé de funestes souvenirs, ceux que partageaient certainement la plupart de nos convives.

Je les voyais, en rang d’oignons, nerveux, les uns tapotant sur leurs oreillettes, les autres affublés de leurs lunettes 3D, tels des frimeurs de boîtes de nuit. Tous guettaient l’information en ce jour d’anniversaire des attentats du 17 janvier.

Des rumeurs folles couraient sur les réseaux sociaux à propos d’une possible attaque des Chinois, sous embargo depuis qu’ils avaient envahi Taïwan. La théorie du complot s’était propagée à la vitesse de l’éclair. La Chine serait derrière les attentats, tirant les ficelles des marionnettes du djihad.

Le monde était alors en convalescence, depuis les terribles attentats à la bombe sale perpétrés cinq ans plus tôt, et l’impitoyable risposte atomique des Israéliens en Irak.

Face à une opinion publique révoltée, l’ONU vota une interdiction totale du nucléaire et partout les gouvernements cherchèrent à promouvoir les énergies renouvelables.

Les principaux groupes énergétiques de la planète se regroupèrent sous une bannière unique, promettant de relever le défi. Devcon était née, la plus puissante multinationale du monde.

Tout alla très vite. Devcon créa une branche média et lança le Jeu. Cinquante participants sélectionnés pour transformer en île habitable un rocher perdu au large des côtes. L’idée était géniale.

Le gouvernement américain, au bord de la banqueroute, accepta qu’à l’issue du jeu l’île devienne la propriété de Devcon, qui financerait toute l’opération, destinée à promouvoir une nouvelle extension territoriale, une nouvelle conquête de l’Ouest qui passionnerait les foules de l’Oncle Sam.

Des îles artificielles capables d’absorber l’émigration massive des rescapés du Croissant fertile et des autres régions dévastées, tout en générant des surplus d’énergie pour le continent.

Le Jeu fut un succès colossal, aux États-Unis et, plus généralement, en Occident qui, plus que jamais, avait besoin d’espoir dans un monde déchiré et traumatisé.

Comme prévu, le Jeu fini, l’île, située à cent miles des côtes californiennes, fut considérablement agrandie.

Des milliers d’habitations furent construites et un système complexe d’énergies éolienne et hydrolienne déployé. L’île produisait plus d’énergie que de besoin et le surplus était fourni par câbles à des centrales côtières. Le tour était joué. Le Jeu pouvait continuer, et chaque semestre une nouvelle île était créée, dans la liesse populaire.

L’île numéro un fut baptisée Mayflower, en hommage aux premiers colons du Nouveau Monde.

Devcon conclut un accord avec son rival, un géant de l’internet, et Mayflower devint le symbole planétaire de l’intelligence artificielle. Nul policier, nul agent public, facteur ou employé communal. Nul assureur ou conducteur de taxi. L’île, soustraite à la juridiction des États-Unis, était robotisée.

Je parvins à convaincre les représentants californiens de Devcon d’installer le premier cabinet d’avocats sur Mayflower. Mon cabinet me remercia en me nommant associé principal.

– Je vous déclare unis par les liens du mariage, conclut notre officier, qui aurait aisément pu être confondu avec Woody Allen, caché qu’il était derrière ces lunettes trop grandes et mal ajustées.

Pour ne pas déroger à ma réputation, j’étais vêtue d’une combinaison blanche qui moulait étroitement mon ventre de femme enceinte.

Mon cher dulciné, Mani, était paré d’un élégant costume sombre classique et d’une cravate rose finement brodée. Il me jeta un regard amusé.

Mani parachevait le triomphe d’une vie à laquelle seul l’amour avait manqué pour devenir une œuvre parfaite.

Je le trouvai là où je ne l’attendais pas, dans le vacarme d’une boîte de nuit du centre de San Francisco, l’un de ces endroits mythiques où des gens de la bonne société feignent de s’adonner à des pratiques sado-masochistes.

L’endroit attirait spécialement les avocats et les juges, dans un jeu gentiment pervers où les dominants du jour devenaient les dominés d’un soir. Mani avait échoué dans cet univers interlope un peu malgré lui, poussé par des vieux camarades de fac que la boisson avait rendus espiègles.

Nous avions fréquenté la même université et un ami commun nous présenta. J’étais vêtue d’une combinaison en cuir noir, avec des tirettes bien visibles sur les côtés et deux cônes en guise de cache-seins. J’appartenais à la catégorie des sophistiqués, par contraste avec les nudistes qui conversaient avec simplicité.

Avec ses fines lunettes rondes et sa chemise bleue sur pantalon de toile beige, Mani appartenait à une troisième catégorie, celle des intrus. Il observait ce petit monde déluré avec le regard d’un entomologiste, décochant ci et là un haussement de sourcils devant quelques simulacres de flagellation.

– Tu m’as l’air d’un habitué, toi, lui assenai-je avec la volonté de le déstabiliser.

Il lâcha un sourire en coin, que je perçus instinctivement comme une acceptation de jouer.

– Absolument, je suis un spécialiste des satyres et des nymphes.

Je partis d’un rire à peine surjoué.

– Tu es avocat, alors? rétorquai-je en arborant une rangée de dents blanches.

– Pas vraiment, j’ai bifurqué après mes études. Maintenant j’étudie les satyres et les nymphes.

– D’accord, je te crois. Et tu bosses, ce soir? dis-je en matant avec exagération un homme à moitié nu qui venait de s’accouder au bar.

– Touché. Enchanté, je m’appelle Mani, fit-il en tendant son verre d’eau pétillante.

– Enchantée, Anna. Ton visage m’est familier, tu étais une année avant moi à la fac de droit, n’est-ce pas?

– Bingo.

– Alors, dis-moi, sérieusement, tu fais quoi maintenant?

– Disons que le droit, c’était pas mon truc. Je suis devenu prof de philo. Spécialisé dans les satyres et les nymphes.

Cette fois, mon rire fut sincère.

– J’aime beaucoup ça. Depuis toujours, je suis passionnée par la mythologie et la philosophie grecques. Enfin, autant que je puisse la comprendre.

– Quelle est ta déesse préférée?

– Je te vois venir, coquin. Non, ce n’est pas Aphrodite. Et ce n’est même pas une déesse.

– Ah bon, tu m’intrigues.

– Héraclès, Hercule pour les intimes.

– Pourquoi?

– Pour ses muscles, évidemment.

Il reprit sa moue pince-sans-rire.

– J’ai une théorie. Les douze travaux, c’est comme ces défis que tu imposes à ta propre vie.

– Oh, puissant, ironisai-je, pour masquer ma gêne.

– Pour briller de mille feux aussi glorieux que ton héros hellénique.

Il m’avait touchée, dans le mille. Cet homme avait compris ma grammaire intime, détenait le code de déchiffrement de mon être en trompe-l’œil. J’étais conquise. Il était de culture persane, raffiné et discret, loin des paillettes qui remplissaient ma vie effrénée. J’avais trouvé mon prince des mille et une nuits, mon ancre pour l’éternité.

Mani me demanda en mariage dès que je lui annonçai ma grossesse.

Il appartenait à une famille aisée et totalement américanisée de commerçants, mais des bribes de tradition iranienne demeuraient présentes dans son éducation. La sacralisation nuptiale du couple nubile en faisait partie.

Pour ma part, le mariage était exclu du panthéon de mes rêves. Petite, je préférais le foot aux barbies et adorais jouer avec mon père et les gamins latinos du quartier. Le mode princesse, ce n’était pas pour moi.

Je rêvais de voyages et d’aventures, de bikers et de bravoure.

Je me pliai toutefois de bonne grâce à la requête formelle de mon dulciné, d’autant que je voyais là l’occasion d’épater la galerie.

La cérémonie se tenait sur l’île Mayflower, en présence du gotha de la Côte Ouest, des avocats en vue, des politiciens, producteurs et représentants de grandes sociétés.

La représentation locale de Devcon m’avait gracieusement prêté le HAL, le plus grand bâtiment de l’île, ainsi nommé en hommage à HAL 9000, le célèbre ordinateur de bord doté d'une intelligence artificielle dans «2001 l’Odyssée de l’Espace».

Le HAL abritait une sorte de musée sur la robotique et une grande salle de réception entièrement automatisée. Le service était assuré par des drones quadrupèdes et les tables des convives s’extirpaient du sol pour rayonner autour des mariés, comme ces pieuvres géantes mécanisées des parcs d’attraction.

Notre couple contrasté prit place au milieu de l’arène.

Je jubilais, non pour le sacrement du jour mais pour la gloire du moment. J’étais au centre de l’adoration.

Ma bande de copains, des anciens de la fac et quelques complices de la firme, m’avait réservé une surprise. Un écran holographique géant s’illumina dans l’espace et un visage connu s’anima.

– Wes Mango! s’exclamèrent à l’unisson quelques invités.

– Bonsoir Anna, content de te retrouver, énonça la figure d’une voix familière.

– Bonsoir! m’écriai-je avant d’éclater de rire.

– Voici donc l’heureux élu, fit le visage en lorgnant Mani.

– Bonjour Wes, répondit Mani, la mine guillerette.

– Anna, ma chère, je te dois bien cela, n’est-ce pas? C’est un peu grâce à toi si j’existe.

L’allusion avait été comprise par tous. Six mois plus tôt, j’avais obtenu de la Cour suprême de Californie la reconnaissance de la personnalité juridique pour Wes, un personnage virtuel créé à la demande d’un studio hollywoodien. Wes était doté d’une intelligence neuronale extraordinaire et son talent artistique était indiscutable. Un recours contre sa nomination aux Oscars avait été introduit par un collectif d’acteurs, au motif que Wes ne serait pas un être humain. Wes était désormais à l’égal des hommes, au moins juridiquement, et je fis même condamner les artistes aigris pour diffamation à son encontre. Une étrange relation s’était tissée entre nous. Cet agrégat intelligent de pixels était devenu mon complice et je ne sus jamais clairement s’il s’était lui-même invité à mon mariage.

– Anna, je voudrais te présenter un ami.

Une seconde projection 3D émergea du vide et, à mon plus grand étonnement, je vis apparaître une silhouette que je connaissais bien.

– Bonsoir ma chère associée. Bonsoir Mani. Tous mes voeux de bonheur, mes tourtereaux, et bienvenue à votre futur enfant.

– Martin, j’aurais dû m’en douter!

Martin était membre de notre conseil d’administration. Un avocat virtuel, en quelque sorte, et une première mondiale pour une intelligence artificielle.

Les deux hologrammes à forme humaine entonnèrent une chanson.

«I know I stand in line,

«Until you think you have the time

«To spend an evening with me.»

Je connaissais l’air, une sorte de blues rétro chanté par un duo. Je me tournai, hilare, vers Mani qui comprit instinctivement que je venais quérir le titre de la chanson.

– «Something Stupid», de Frank et Nancy Sinatra, me glissa-t-il avant d’applaudir avec enthousiasme.

– «Quelque chose de stupide», ils sont gonflés, me dis-je en souriant, sans trop savoir quelle était la part d’initiative de mes deux crooners pixelisés.

Après cette tonique et surprenante entrée en matière vint l’enchaînement traditionnel des plats et des discours, à la qualité naturellement variable.

L’une de mes copines de fac, devenue productrice de cinéma, se fendit d’un discours gaiement scabreux, photos à l’appui, sur nos soirées déjantées à l’heure de l’insouciance, avec une emphase particulière sur la grande fiesta de mes vingt ans.

Elle fut assez délicate pour omettre l’usage que nous fîmes alors de quelques psychotropes, mais insista sur le bobard que nous inventâmes à l’adresse des garçons du lieu, aussi concupiscents que crédules. Nous leur fîmes gober que nous étions des stars du X reconverties en réalisatrices de documentaires animaliers.

À l’extrême opposé dans le spectre des discours de mariage, nous eûmes droit à la lecture d’une ode à l’amour d’un poète perse du douzième siècle. Inutile de préciser que, pour ne pas froisser le cousin de mon mari, je fis bonne figure, en hochant d’un bonnet approbateur devant la touchante éloquence de ses alexandrins.

Je riais, j’exultais, dans un moment que je ressentais comme parfait. Je sentais Mani à mes côtés, heureux, mais parfois embarrassé devant un tel déploiement de gestes d’amitié, dont il se demandait si certains n’étaient pas sujets à caution.

Dans cette euphorie, je ne vis pas venir mon père, Luis, qui se faufila sur l’estrade, déplia un papier et, après un raclement de gorge, entama un discours d’une voix à la timidité décroissante.

Papa avait une aversion pour les mises en avant personnelles. «Vivons cachés, si possible heureux» était sa devise, l’une des seules valeurs qu’il partageait avec ma mère, assise à la table des parents de Mani et qui ne mouftait pas.

Ses mots me touchèrent, au plus profond de mon coeur, et je garde dans ma mémoire chacun d’eux, comme les perles précieuses d’un collier.

– Ma chérie, je suis ton père. Je le précise pour tous ceux, nombreux ce soir, qui me voient pour la première fois et pourraient douter de notre lien de parenté. Oui, je suis le père d’Anna, certes pas un père biologique, comme en atteste ma peau rouge, mais un père, de tout son coeur et de tout son être.

Ce soir, je suis fier de toi. Tu as accompli tous tes rêves, ou presque. Tu es devenue une brillante avocate, tu as la reconnaissance, l’argent, la villa que tu convoitais au sommet de la colline de ton enfance, et aujourd’hui tu as le plus important. L’amour. De ton formidable mari, Mani, et bientôt de tes entrailles, ce petit garçon, mon petit-fils que j’attends ardemment.

Ce soir, je veux te rappeler la sagesse des Kogis. Te souviens-tu des Kogis?

J’acquiesçai, tout en retenant une émotion qui menaçait de me submerger.

– Les Kogis sont les gardiens du monde, depuis qu’ils ont fui les conquistadores dans les montagnes colombiennes. Pour eux, toute personne est d’importance égale et personne n’est au-dessus de ses frères et sœurs, celle qui coud autant que celle qui cultive ou simplement écoute.

Je me levai et me précipitai pour l’embrasser. Mon père avait parlé avec justesse. J’étais en train d’oubier l’essentiel, dont il faisait partie intégrante, je me perdais dans une quête insatiable de réussite et de puissance. Je le savais, mais c’était plus fort que moi.

Je pris le micro et improvisai une réponse, que je voulais un hommage.

– Mon cher papa, tu es et resteras le soleil de ma vie. Je suis désolée de t’avoir négligé ces dernières années. Comme je suis désolée, maman, si je ne suis pas plus proche de toi aujourd’hui.

Je lançai un regard à ma mère, qui semblait accablée par l’attention qui s’était subitement abattue sur sa personne.

– Aujourd’hui, je n’ai que gratitude. Merci à toi, papa, pour ces années de complicité et d’encouragement. Merci à toi, maman, de m’avoir protégée. Je sais que nous n’avons jamais réussi à vraiment nous apprivoiser. Mais je te dois quelque chose de précieux, tu m’as inspirée. Ma rage de vaincre, quelque part je te la dois. Depuis ces livres que tu écrivais, et que tu ne signais pas.

Je vis ma mère plonger la tête dans son assiette. Je m’étais laissée étourdir par la liesse du moment et m’aventurais dans une contrée interdite.

À la veille d’entamer mes études universitaires, j’avais surpris ma mère affalée sur son bureau. Elle s’était endormie en pleine écriture et, sous elle, je vis des pages manuscrites.

La curiosité me poussa à les lire. Je reconnus immédiatement la suite d’un roman à succès sur l’histoire d’un résistant lors de l’occupation du Maghreb par les nazis. Ma mère était le nègre de l’auteur, son directeur de l’époque à la tête du Mémorial de la Shoah.

Ma mère dévoilait là, à son insu, son talent d’écrivain, offert en pâture à un sinistre profiteur, qui se pavanait depuis dans des émissions littéraires.

J’étais dégoûtée et je me jurai que jamais je ne gâcherais une chance de briller.

J’en restai là de sorte que l’allusion demeurât elliptique pour l’assemblée, au grand soulagement de ma mère.

Pour dissiper le malaise, j’enchaînai sans attendre sur une annonce plus joyeuse.

– Mes chers amis, ce soir nous célébrons un autre mariage. En primeur, je vous annonce que notre cabinet fusionne avec la firme Rose & Hamilton, créant ainsi...

Je n’eus pas le temps de finir ma phrase, interrompue par les hurlements de ma mère, qui éructait, debout à côté de sa chaise.

– Anna, ils nous ont retrouvés. Je t’en supplie, tu dois fuir, maintenant!

CHAPITRE 3

Je venais de raccrocher d’une brève conversation avec Mani, qui m’informait de l’évolution de la gastro de notre fils Sam, dont nous venions de fêter le premier anniversaire trois jours plus tôt.

Je lui promis d’être exceptionnellement tôt à la maison, avant 20 heures, afin de prendre le relais si nécessaire. Mani avait un article à remettre pour le lendemain, sur l’influence de la mythologie grecque dans la pensée de Freud, ce qui le rendait irascible.

Notre période de grâce s’effilochait déjà au fur et à mesure que s’égrenaient les jours de routine. Mani était un père exemplaire, présent et toujours disponible. Mais je sentais un malaise grandissant, l’impression d’être une demi-mère coupable de vouloir vivre ses propres rêves.

Ma secrétaire m’appela pour m’annoncer mon prochain rendez-vous.

Boris Majdev.

– Ah oui, ce Russe qui refuse toute visioconférence. Faites-le entrer, je lui donne quinze minutes, pas plus.

Il était rarissime qu’une première réunion avec un nouveau client se tienne au bureau. Mais cet individu avait fait des pieds et des mains pour que je le reçoive en personne. J’étais plutôt agacée.

Mon irritation se dissipa quelque peu à la vue de l’homme qui pénétra dans mon bureau dont la rotonde vitrée offrait une vue majestueuse sur l’océan. Sa sveltesse me frappa tandis qu’il avançait vers moi avec une grâce féline, la silhouette éclairée par la lumière crépusculaire de cette fin de journée.

– Enchanté, dégaina-t-il avec un léger accent russe, avant de me tendre une main ferme.

– Enchantée également, Monsieur Majdev. Que puis-je faire pour vous? J’imagine que l’affaire est importante.

– Je perçois une pointe d’ironie, Anna. Puis-je vous appeler Anna?

Je me contentai d’une moue peu avenante, qui ne découragea nullement mon intrépide interlocuteur.

– L’affaire est importante, de fait. Probablement la plus importante de votre carrière. Elle est aussi extrêmement sensible et je ne pouvais courir le risque d’une écoute électronique, quelle que fût la robustesse supposée de vos mesures de sécurité.

J’oscillais entre incrédulité face à un possible mythomane et séduction opérée par un mâle qui me troublait.

Ce Boris Majdev ne correspondait pas à l’archétype du beau, avec son nez cassé et ses cheveux en pagaille. Il s’agissait davantage de charisme, d’une radiation hypersexuelle, un peu décadente, comme un moujik parvenu qui aurait développé une sophistication d’être se superposant à ses couches animales.

Il me vint furtivement l’image du chanteur Mick Jagger, avec sa voix grave et virile que brouillaient un regard et une bouche de fille.

Son ambiguïté m’émoustillait, probablement à cause d’une bisexualité enfouie, avec laquelle j’avais déjà un peu joué lors de mes sorties nocturnes déjantées.

– Je vous écoute, répondis-je, tout en croisant mes cuisses.

Il sourit.

– Avant la Grande Alliance et la création de Devcon, je travaillais pour un consortium pétrolier russe. Je dirigeais une équipe de chercheurs. Nous avions mis au point une technologie permettant de localiser n’importe quelle matière énergétique et ce, quelles que soient les conditions géologiques. Nous pouvions scanner les entrailles de la Terre et les océans à grande profondeur et découvrir en un temps record toute source de pétrole, gaz, uranium ou autres matières fissiles. Notre technologie acquit une valeur encore plus considérable au lendemain du Traité d’interdiction. Mais avant que je ne poursuive, je voudrais être présenté à Martin.

Je fus prise de court par la question. C’était la première fois qu’un étranger au cabinet exprimait pareille requête. Tous ne connaissaient pas l’existence de Martin, et surtout il n’intervenait en réunion qu’à ma demande, ou celle d’un associé.

– Martin n’est pas un gadget. Que lui voulez-vous?

– C’est la raison de ma présence. Avec Martin, vous seule pourrez assurer ma sécurité.

– Bien, Martin, nous avons besoin de toi.

Le mur-miroir en face de mon bureau ovale s’illumina et Martin se présenta sous l’apparence de l’acteur Paul Newman. Depuis peu, Martin semblait faire preuve d’un certain sens de l’humour, puisqu’à chaque réunion il prenait le visage d’un acteur mythique ayant endossé un personnage d’avocat. Ici, son personnage de Paul Newman était vêtu d’un costume trois pièces et je me souvins du film «Le Verdict» où il campait un avocat alcoolique en rédemption.

– Bonjour, Monsieur Majdev, énonça-t-il sur un ton respectueux qui contrastait avec son personnage.

– Bonjour, Martin, tu as belle allure, dis-moi. Qu’as-tu pensé de nos premiers échanges? demanda Boris.

– Vos propos ont manqué de précision, Monsieur. La Grande Alliance, s’agit-il d’une référence au Traité de paix et d’alliance entre les États-Unis, la Russie et Israël signé à Paris il y a trois ans, en réponse aux attentats perpétrés à Tel Aviv, Moscou et Washington qui ont provoqué le plus grand exode de l’histoire de l’humanité?

– C’est bien cela, Martin, répondit Boris, l’air ravi.

– Vous avez également mentionné le Traité d’interdiction. Une analyse contextuelle de vos propos m’incite à désigner le Traité d’interdiction des usages atomiques, conclu la même année sous l’égide de l’ONU, visant à bannir toute forme d’usage, tant civil que militaire, des matières fissiles et radioactives, telles que celles qui furent utilisées dans les attentats précités.

– Encore correct, Martin. J’ai une question plus personnelle pour toi.

– Je vous écoute, Monsieur. J’aime les questions sur ma personne.

– Tu es le deuxième de ton genre. Qu’est-il arrivé au premier, à Victor? Est-il devenu incontrôlable comme certains l’affirment?

– Je ne comprends pas où vous voulez en venir, coupai-je.

– Vous n’êtes pas au tribunal en train d’objecter, me lança Boris avec un clin d’œil.

La réplique me neutralisa.

– Il fut assigné à Victor la tâche de formuler des solutions concrètes aux maux climatiques et énergétiques de notre planète. Ses créateurs le laissèrent analyser et traiter des quantités presque infinies d’informations sur le réseau. Ses réponses devinrent de plus en plus irrationnelles, j’ignore pourquoi. Peut-être une saturation du système.

– «Il est nous, soyons comme lui et nous serons sauvés», cela ressemble davantage à une crise mystique néo-chrétienne, non?

– Je ne peux vous répondre, Monsieur, ce concept m’est inconnu.

– Bien, Martin, revenons à nos moutons.

– Quels moutons, Monsieur?

Boris éclata de rire.

– C’est une expression, je propose de revenir au sujet principal de notre discussion, la raison de ma venue. Lorsque les plus grandes compagnies énergétiques créèrent Devcon et que, sous la supervision de l’ONU, l’empire nouvellement créé entreprit de dissimuler les matières fissiles du monde entier dans des abysses secrets, notre technologie devint une menace pour le système, autant qu’une arme inestimable pour certaines puissances cupides. Notre laboratoire fut incendié, tout le matériel partit en fumée, en même temps que mes deux bras droits, mes fidèles lieutenants et amis. Je pus m’échapper et m’immiscer dans les masses de migrants moscovites fuyant les zones irradiées.

– Si je vous comprends bien, vous avez été victime d’un attentat.

– Pas d’un attentat. D’une liquidation. Le consortium ne voulait aucun témoin, aucune trace. Je n’en sais pas plus à ce stade.

– Que voulez-vous aujourd’hui?

– Je veux une juste rétribution de mon sacrifice et de celui de mes amis assassinés. Et voici ce que je vous propose, Anna. Je vais reconstruire ce qui a été détruit, et vous trouverez mes bailleurs de fonds. Vous avez le vent en poupe, je vous fais confiance. Quant à moi, je resterai invisible, ou plutôt, j’agirai à distance à travers l’un de vos robots-avatars.

– Vous me semblez bien sûr de vous, Boris.

– Vous avez besoin d’éléments de rassurance, je comprends. Voici les coordonnées GPS de deux centres de confinement, l’un enfoui sous les eaux du Pacifique, et l’autre sous une montagne de la chaîne de l’Himalaya.

Il me tendit un morceau de papier plié en deux, que je pris machinalement.

– Il s’agit du secret le mieux gardé sur cette planète, vous le savez. Publiez ces coordonnées sur internet et il ne faudra pas une heure avant de voir débarquer ici les sbires de Devcon. Anna, je ferai de vous une femme riche, immensément riche.

CHAPITRE 4

Pages laissées intentionnellement blanches (extrait gratuit)

Libre

1. Chapitre 1

2. Chapitre 2

3. Chapitre 3

4. Chapitre 4